Шрифт:
Интервал:
Закладка:
– Согласен, – глухо выдавил продюсер.
– Два лимона фунтов?
– Да.
– Деньги-то есть?
– Столбим цену.
– А фильм?
– Какой фильм?
– Блокбастер про Арктиду, по моему сценарию.
– Это шантаж, – он скрипнул зубами. – Ты же никогда не писала сценарии!
– Научишь!
– Кто? Я?
– Не хочешь – не надо. Все, отстань. Я передумала.
– Даша, это нечестно!
– Кто бы говорил!
В ответ он долго молчал, очень долго, так долго, что я решила, будто он заснул, и сама начала засыпать тоже.
– Даша! – Он тряхнул меня за плечо. – Я – согласен. Два миллиона фунтов и сценарий. Все?
Я на секунду вынырнула из сладкого морока, который уже властно, по-мужски, баюкал меня в своих объятиях, приподняла от кушетки перевязанную голову и вполне серьезно сказала:
– Хочу вернуться обратно на Мальдивы. Завтра.
– Я с тобой не поеду! – испугался он. – Не могу! У меня – Павлик.
– На фиг ты мне там нужен, – презрительно отмахнулась я. – Вместе с Павликом.
– Точно? – обрадовался он. – Тогда – хоть сто штук!
– О'кей, – степенно кивнула я, окончательно проваливаясь в чудесный спасительный сон. – Договорились. Один билет – натурой, девяносто девять – деньгами.
Был ли от Бокова ответ, нет ли – я не услышала. Не потому, что уже спала. Мне было просто неинтересно.