их на себе и скидывал… и скидывал в чёрную бесконечность. Но она не заполнилась, и вообще-то оставалась прежней.

Однажды к человеку пришёл товарищ и спросил, мол чего это у тебя за яма?

— Яма? — спросил человек.

— Ну да. Засыпь ее щебнем. Я дам тебе. — посоветовал товарищ.

Человек удивлённо посмотрел на товарища, подошёл к дыре и выдохнул.

— Всё-таки там не яма, а моя дыра и она на месте. Ещё мне ямы не хватало.

Товарищ ушёл, а человек продолжил таскать в неё уже валуны.

Камни летели вниз и все сильнее закрывали дивный ручеёк, который хотел и рвался наружу. Струйки прозрачной, холодной водицы мечтали стать источником. Мечты ручейка рушились с каждым прилетевшим камнем. Он плакал маленькими каплями, потому что совсем иссох.

Дыре было все равно, она не замечала стараний человека и страданий ручейка. На самом деле она была обычной ямой, которая просто существовала. При желании через неё можно было построить мостик, или же дождаться когда из неё выплеснется фонтаном источник. У человека был выбор. Но он потратил всю свою жизнь на то, чтобы избавиться от неё. Пока она не стала его могилой.

*************************************************************************************

Возможно, ли простить измену?

Особенно если изменял себе?

Подстраивался, увиливал, проглатывал лишнее.

Скрывался, играл в прятки и поддавки.

Становился удобным, хорошим и тогда нужным и важным, и возможно любимым.

Замазывал, ретушировал, закрывал печаль в своих по-детски доверчивых глазах.

Договаривался, недоговаривал, лгал ради и во имя себя.

Стирал, удалял, выкидывал своё личное в угоду кому-то.

Высчитывал, рассчитывал и занимал для выгоды тех самых, других. А в итоге для себя.

Что если простить себя за свою же личную измену? Что тогда? Можно ли вернуть то, что потеряно, выброшено и забыто?

А может быть разрешить себе выбрать себя? Дать возможность изучить себя снова по миллиметрам дорог, по звукам музыки заслушанного плейлиста, по таким желтым листьям под ногами, что задевают сердце. По строчкам стихов, созвучных с нитями души, по линиям лица в отражении.

Who Iam? Давай знакомиться знакомая незнакомка! Давай станем сначала друзьями, партнерами, соучастниками. А затем …

Будь, что будет. Хоть взрыв, хоть космос, хоть оргазм…

А пока:

«Ты позволь тишине

провести не спеша по твоим волосам.

Пусть предстанут в простом освещении лунном

революции,

войны,

искусство,

ты сам.»

Ты сам… Ты. Сам!

*************************************************************************************

Свидание с собой.

Задёрнуты шторы, лишь настольная лампа частично освещает пространство. Босые ноги ступают по полу, словно тигрица на мягких лапах по хрупкому снегу. Атмосферная музыка заполняет каждый уголок комнаты, окутывая и обволакивая тело. Изгибы, неровности, очертания отражаются в тенях на стенах. То, исчезая, то появлюсь, будто штрихи великого художника к его самой лучшей картине.

Губы открываются, чувственно и нежно, подпевая сладкой мелодии. Тонкие руки плавно рисуют зарисовки начинающегося танца. Каждая клетка существа готова танцевать, петь и заполнять собой квадрат квартиры. Бедная покачиваются и выдают всю женскую, земную и притягательную силу. Вот она, здесь. Таится, хранится, сочится. Волосы ласкают хрупкие плечи, отсвечивая бликами приглушенного света.

Медовая, тягучая сущность, наконец, выдаёт себя. Выявляет, бросая козыри на стол. Нет стеснению, нет зажатости, нет холодности. Власть ночного свидания берет вверх, и ты сливаешься со своей настоящестью. Со своим масштабом, космосом, красотой. Сгусток тёплой энергии высвобождается в движениях, стонах и проявлениях.

Ты прекрасна там, тогда.

В темноте, в потоке, в любви.

К себе, к Богу в тебе.

Мирская. Неземная. Объёмная. Счастливая.

Вселенная.

*************************************************************************************

Без дна мелькает бездна

Хочу в ней я исчезнуть….

Темно-синим, глубинным, настоящим куполом нависает небо. В нем ищешь ответы, в нем ищешь вопросы, в нем ищешь себя. С приходом ночи Чувства становятся ярче, ощущения обостряются, и хочется слышать свою душу. Она рвётся сказать, прошептать или просто намекнуть о своих желаниях.

Холодный ветер из открытого окна остужает твой пыл. Знаешь, ведь там нет ответов, там, в вышине есть только истина. Ответы в тебе, самые правильные, самые откровенные, самые обнажающие твою сущность. Лунный свет лишь подсвечивает безвозвратность дней, минут и твоих мыслей. Именно мысли рождают что-то новое, ещё плывущее в облаках. Но означающее перемены.

В хрупкой оболочке тела бьется жизнь. Тёплая, суетливая и не покладистая. Неподвластная сценариям, правилам и спискам. Готов ли ты принять такое положение дел? Или будешь пытаться изменить русло реки? Как бы то ни было твоя жизнь больше всего значит только для тебя. Ее ценность тоже Истина, без доказательств.

*************************************************************************************

А где-то прямо сейчас сотворятся миры

Огромные, и малые.

Простые и сложные.

Состоящие из дуальностей и противоречий.

Сверкающие, дымящие и горящие.

Такие, о которых никто не знал.

Такие, о которых никто не говорил.

Такие, о которых даже Бог молчал.

Они загадочны, нематериальны, их нельзя потрогать.

Для них ещё нет слов, нет цифр и многоточий.

Но для них уже есть место, космос, Вселенные.

Атомы, молекулы, энергии, материи и вещества соприкасаются каждое мгновение.

Они сливаются, соединяются, переплетаются и создают.

Огромные и малые миры.

Во всем сущем и невидимом.

В тебе, во мне, в душе.

*************************************************************************************

Стоять, курить и слушать море.

Выпускать дым и боль.

Пусть ветер развевает волосы, дергает джинсовку, обдувает щиколотки.

Смотреть вдаль, за линию горизонта, будто где-то там вдалеке плавает твой корабль.

Он скоро причалит, стоит только подождать.

И снова затяжка, а руки немного замёрзли и некому их обогреть.

Вдыхать и выдыхать соленоватый, морской воздух. Отпускать.

Пусть станет легче и лучше.

Ведь станет.

*************************************************************************************

Там в тёмной комнате, с едва слышным ходом часов меня накрывает грозовым облаком из воспоминаний.

Некоторые из них будто происходили не со мной. И рассеялись в густом тумане забытья.

Другие попали точным выстрелом из саркабана, и разъедают искусным, древним ядом.

Одна за другой мелькают мысли, цепляясь и зацепляя за самое живое.

Фрагмент за фрагментом складывается мозаика событий, формируется поле прошедшего.

Память интересная штука, ведь она может что-то прибавить, добавить и приукрасить. Создавая световое, яркое шоу с цирком и фейерверками. А может и отобрать, отнять и выдрать с мясом как бывалая воровка.

Ходы проложены, внутренним зрением фокус на самом весомом, на самом важном. Прожектором высвечиваются такие моменты, которые успешно долгое время скрываются. Маркером выделяются такие слова, которые не будут произнесены и записаны.

Ночь, размышления, погружения в глубины души позволяют рефлексировать и перерабатывать все то, что было.

И оставить прошлое позади там, где ему и место. Создать опыт, создать пласт необходимого, создать новое. С учётом всего того, что помогло выжить, понять