мгновенно застывающим бетоном. Ни рукой, ни ногой пошевелить не могу. И даже моргнуть не получается. Так и стою, словно статуя, и во все глаза таращусь на тетю Алину.

Как он мог? Как Артём мог уехать, ничего мне не сказав?! Разве это справедливо? Разве я не заслужила хотя бы каплю его доверия?!

Взрыв — злость.

Ударная волна — обида.

Осадок — гнев.

Но это все внутри. А снаружи — тотальное оцепенение, совершенная растерянность и сильнейшее смятение.

— Я не знала, — мой голос звучит подавленно и хрипло. — Он мне ничего не говорил…

— Да он и нам-то лишь накануне сказал! — сокрушается тетя Алина. — Молча собрал вещи и просто поставил нас перед фактом, представляешь? Мол, уезжаю, билет уже купил.

Да уж. Соколов в своем репертуаре. Даже родителям скидки не делает.

— И когда он уехал? — чувствую, как по спине бежит неприятный холодок.

— Вчера вечером, — вздыхает женщина. — Мы пытались отговорить, но ты же его знаешь. Если чего в голову втемяшил — не переубедишь.

Да, знаю. Увы.

— Понятно, — делаю усилие и сворачиваю этот трудный разговор. — Ну ладно, теть Алин, я пойду. Извините, что побеспокоила.

— Так ты, может, зайдешь? Чайку выпьем, — предлагает она. — У меня огуречное варенье есть. Ты же любишь.

Я и правда люблю. Но огуречное варенье — это еще одно болезненное напоминание о детстве, которое закончилось невероятно печально.

— Спасибо, но мне бежать надо, — отнекиваюсь я. — Как-нибудь в другой раз, хорошо?

— Ну как знаешь, — тетя Алина пожимает плечами и напоследок бросает. — Маме привет!

— Ага, передам, — спускаюсь по лестнице, через силу улыбаясь. — До свидания!

Выхожу на свежий воздух и медленно приваливаюсь спиной к кирпичной стене. Обессиленно закрываю глаза и ощущаю, как по щекам одна за другой катятся горячие слезы.

За что ты так со мной, Артём? За что?

Глава 53. Весна 2023

Артём

— Соколов, ты где? — вопит в трубку вечно паникующий менеджер. — У тебя выход через двадцать минут!

Артур как обычно. Вот сколько лет мы с ним вместе работаем, столько он и кипишует из-за моих якобы опозданий. Хотя по факту за все это время я задержался всего пару раз. Во всех остальных случаях просто прихожу впритык. Не люблю мять сиськи за сценой, предпочитаю врываться на тусовку с разбегу, на скорости. И желательно — прямиком к диджейскому пульту.

— Бли-ин, проспал, — решаю потрепать Артурчику нервы. — Прикрой меня, братан!

В трубке слышит жалобный не то всхлип, не то стон. Кажется, в голове менеджера опять крутиться мысль об увольнении.

— Со-ко-лов, — цедит, чуть не плача. — Меня организаторы четвертуют…

Пока Артур сокрушается и рвет на себе волосы, паркую байк у обочины и, резво спрыгнув на землю, стягиваю шлем. Окидываю взглядом клуб, в котором мне предстоит выступать, и довольно присвистываю. С виду зачетный. Минимум попсы, максимум андегрунда.

— Все, Артурка, хорош икру метать, — обрываю льющиеся в трубку причитания. — Через минуту буду на месте. С тебя апельсиновый фреш. И чтоб без мякоти.

Вообще-то подношение напитков не входит в его прямые обязанности, но за те деньги, что я плачу, не переломится пару-тройку раз сгонять к бару.

— Ты невыносим, — кисло отзывается он. — Из-за тебя я умру раньше времени.

Вообще-то Артур — хороший пацан, но ныть любит, прям как баба.

— Я свожу тебя в ресторан и накормлю стейком, — бросаю примирительно и первый отключаюсь.

Амбалы, стоящие у служебного входа, проходят по мне оценивающими взорами, но от вопросов воздерживаются. Молча отстраняются и пропускают внутрь.

Шагаю по темному коридору, выбирая направление чисто наугад. В этом клубе я никогда раньше не был, но зато был в сотне аналогичных. Именно поэтому я нисколько не сомневаюсь, что внутренний навигатор без проблем доведет меня до гримерки.

— Артём, здравствуйте! — ко мне направляется эффектная брюнетка с широкой улыбкой на лице. — Меня зовут Кристина, я арт-директор.

Высокие шпильки, узкая юбка и блузка, расстегнутая на пару пуговиц больше положенного — девица явно не их тех, кто считает скромность главным женским достоинством.

Ощупываю ее глазами и плотоядно облизываюсь. Эх, не та часть тела названа трахеей!

— Привет, Кристина, ты азартная?

— Скорее, да, чем нет.

— Тогда давай забьемся?

Она заинтригованно приподнимает бровь и тут же отбрасывает официальные манеры, вслед за мной переходя на «ты»:

— Продолжай.

— Давай поспорим на штуку баксов, что сейчас я предложу тебе переспать, а ты откажешься?

Она замирает. Видно, что в ее мозгу идут сложные аналитические процессы. Еще секунда — и процессор задымится.

— Ну давай поспорим, — наконец выдает Кристина, сексуально щурясь.

— Уединимся в темном уголке? — разыгрываю партию, не отходя от кассы.

— С удовольствием, — улыбается.

— Супер, тогда жду тебя после выступления, — огибаю ее и двигаюсь дальше по коридору.

— И не забудь косарь зеленых, — доносится насмешливое вслед. — Ты ведь проиграл.

Кто тут проиграл — вопрос спорный. Но в любом случае, это было слишком легко. Даже неинтересно.

И, кстати, не знаю, что вы там подумали, но спать я с ней не собираюсь. Спор затеял просто по приколу. У меня ведь девушка есть. А я пес верный, налево не хожу.

Оказавшись в гримерке, стягиваю кожанку и по привычке взлохмачиваю волосы. Исполнительный Артур подсовывает мне под нос стакан фреша, и я, благодарно кивнув, осушаю его до дна.

— Готов? — интересуется менеджер.

Странный вопрос, если честно. Я ведь диджей. Тусовка — это мой стиль жизни. Я готов зажигать, едва поднявшись с постели.

— Народ разогрет? — спрашиваю я, направляясь к сцене.

— На троечку, — Артур семенит за мной.

— Ладно, — вздыхаю. — За этим я и здесь.

Под громкие возгласы ведущего вылетаю на сцену и приветствую толпу. Яркий свет долбит прямо в лицо, но глаза быстро привыкают. Наверное, это профессиональное.

Пробегаюсь взглядом по присутствующим. Оцениваю обстановку. Больше половины людей «холодные», то есть сидят за столами или топчутся у баров. Их всех мне предстоит «вытащить» на танцпол. Пожалуй, лучше начать с козырных треков. Так я сэкономлю время на раскачке.

Цепляю наушники и берусь за аппаратуру. Воздух наполняется сочными звуками, народ постепенно оживает. Но мне мало вялых покачиваний из стороны в сторону, я хочу, чтобы их штырило, рвало на части. Чтобы, плавая на волнах моей музыки, они узрели гребаный смысл жизни.

Делаю бит пожирнее, добавляю кача. Трек, несомненно, бомбит. Температура в зале подскакивает на несколько градусов. Становится жарко.

Хватаю микрофон и кричу в него что-то подбадривающее. Народ отвечает аплодисментами и ускоряющимся темпом движений. Танцопол оживает, дышит, смелеет.

Наращиваю скорость, попутно смахивая со лба пот. Это только кажется, что работа диджея — сплошной кайф,