в ряд

Он пишет в большую тетрадь.

Скулит в уголке, как шакал,

И воет гармошка навзрыд,

И песню про славный Байкал

Нетрезвый поет инвалид.

И водка у Лехи на стол

Из рюмки бежит через край,

И взгляд его хмур и тяжел.

Он шепчет: «Товарищ, прощай!

Ах, сколько на свете таких,

Заместо чтоб землю пахать,

Сидят в кабинетах своих

И пишут чего-то в тетрадь!»

Река вдалеке холодна.

Вишневый осыпался сад.

В пивной за столом у окна

Рабочие люди сидят…

2015

«А ты прозреть заставишь и слепого…»

Ирине Поляковой, начальнику отдела труда и заработной платы Когорского металлургического завода

А ты прозреть заставишь и слепого,

И ночь глухая станет ясным днем.

Привет тебе, Ирина Полякова,

Давай с тобой по стопке …!

Ты фронт работ горбом своим вкушаешь —

Цветешь себе, как яблоня в саду,

Но сердцем, шкурой, жизнью отвечаешь,

Чтоб всем была зарплата по труду!

Ты в полудреме, за полночь, в печали

Рисуешь в мыслях вектор бытия:

Чтоб пацаны дебила не включали —

Мол, я не я, и хата не моя!

Чтоб каждый знал, минуя проходную,

Зачем мы все, примерно, собрались,

Чтоб лень и дурь, как крысы, врассыпную

Из нас куда подальше унеслись!

Чтоб, наконец, ни зависти, ни злобы

Не знал завод, но что за упыри,

Но что вокруг тебя за д…ы

Порой мелькают, черт их побери!

Ирина, мы сильней. Я верю в чудо.

Давай с тобою сядем в тишине —

Эх, красотища, братцы, тлею буду! —

Свеча, бокалы, тени на стене,

Луна в окне, как панцирь черепахи,

Что вдаль ползет, в волшебную страну,

И я с тобою вмажу по рюмахе,

И я с тобой по стопке..!

За то, чтоб даже олух безучастный

Кумекал, думал, двигал свой предел,

За наш завод, любимый и прекрасный,

Чтоб он три тыщи лет еще гудел!

Он для тебя, как поле Куликово,

Ты бьешься и крепчаешь с каждым днем.

Привет тебе, Ирина Полякова,

Давай с тобой по стопке..!

2012

«Друг при друге завод и поселок — рабочий расклад…»

Друг при друге завод и поселок — рабочий расклад.

Кризис смерчем промчался по нам напролом, на «ура!»,

Слабых в землю втоптал. Эй, ребята, ни шагу назад!

Здесь нам жить, это Родина наша — Косая Гора!

Нам погибель пророчили умники в толстых очках

И на биржах, и в банках, а мы от утра до утра

Рвали жилы по полной до стука, до звона в мозгах,

Живы мы, с нами Бог, с нами наша Косая Гора!

Что ж, об эти лихие края, где тебя наповал,

Чуть зевнул на ходу, ледяные сшибают ветра,

В сорок первом зимой враг под ноль свои зубы стесал,

Он запомнил навек, что такое Косая Гора!

Войны, кризисы, путчи, чего там еще приберег

Дьявол-черт нам в подарок, мол, все, разбегайтесь, пора!

Всем смертям и стихиям назло, вопреки, поперек

Жив завод, это Родина наша — Косая Гора!

2014

«Лед вокруг водокачки — замерзшая лужа…»

Н. Леоновой

Лед вокруг водокачки — замерзшая лужа.

Тишиной, как трясиной, поселок объят.

Люди спят да жуют, и каток им не нужен,

Люди ходят работать на химкомбинат.

И ветер, холодный и острый, сквозит,

Свистит, завывает в окрестных дворах,

Наташке три года. Наташка скользит

Вокруг водокачки меж бревен и плит

По тонкому льду на фигурных коньках.

А на химкомбинат спирт в цистернах привозят,

Люди все выпивают до дна, до нуля,

И фонарь околел на ветру, на морозе,

И оборванный провод повис, как петля.

Наташка, исполнив отчаянный трюк,

Бормочет под нос чепуху, ерунду:

«Хочу, чтоб все было красиво вокруг,

И вальс чтоб звенел для друзей и подруг»,

И чертит узоры коньками на льду!

В тучу вмерзла луна, ей тоскливо и тяжко,

Людям скучно от сна: вроде ветер утих,

Что в петлю́-то смотреть? Вон как шпарит Наташка,

Да куда без нее? Нам не жизнь без таких!

И вальс в чьих-то окнах все громче звучит,

Все ярче, все выше луна в облаках,

И новый каток, кто б подумал, залит,

И люди кругом, и Наташка скользит

По синему льду на фигурных коньках…

2013

Раздел VI

В шестом разделе книги — то, что можно назвать «песнями разных лет». Тематически они никак не объединены. Их у меня много, возможно, еще не на одну книгу, но сюда я включил либо те, которые меня просят исполнить, либо те, про которые я могу сказать, что хочу, чтобы меня попросили их исполнить.

«Вот он, дом наш — розги, плети…»

Вот он, дом наш — розги, плети,

Злой, в лохмотьях — каждый третий!

Ошалелый пляшет ветер,

Проходимец и паскуда,

На просторах снежных, голых,

И вокруг, в соседних селах

Знает, помнит каждый олух:

К нам не суйся, будет худо!

Стой, прохожий, будет страшно

На несжатых наших пашнях,

Нас, веселых, бесшабашных,

Все на свете разлюбили!

Травы сохнут, меркнут зори,

Так случилось. Что за горе,

Кто тут с кем когда повздорил?

Мы не помним.