Требовательные пальцы зарываются в мои короткие волосы. Толкают мою голову вперёд.

Кашляю.

Он тут же прекращает движение, давая мне возможность отдышаться.

Выпускаю его и беру опять, лаская головку языком и двигаю рукой…

— Иди сюда. — Хрипит Марат, таща меня за волосы вверх.

Подаётся вперёд и накрывает мой рот своим. Обводит его языком. Всасывает в него мой язык, запуская руку мне под платье и просовывая пальцы в мои трусики.

Дёргаюсь и впиваюсь руками в его плечи.

Он тянет трусики вниз по моим ногам и обхватывает мои бёдра ладонями, заставляя оседлать себя. Снова накрывает мои губы своими, придерживая себя, чтобы я смогла опуститься на него. У него на шее и висках пот. По моей спине тоже стекает капля. Давление и толчок. Низ живота пронзает сладкая боль.

— Мммм мм… — кричу, ненавидя себя, и начинаю двигаться на нём.

Его пальцы впились в мою талию. Он дёргает платье вниз, обнажая одну грудь, и впивается в неё ртом.

Скулю, комкая в руках его волосы.

Он терзает мой сосок, возвращая руки мне на талию, и забирает контроль.

Вбивается в меня быстро и жёстко, работая своими бёдрами и насаживая меня на себя.

Кричу, взрываясь, и выгибаюсь на нём.

Слышу приглушённый рык, когда мой муж выплёскивает в меня своё семя.

Ненавижу…

Падаю ему на грудь, обессиленная и размякшая.

Чувствую, как горячо и влажно между ног. Как он пульсирует внутри.

Дышу его кожей. Он никогда не запрещает себя касаться, как мне хочется, поэтому лежу на нём, зажмурившись.

— Исчезни. — Устало велит Марат, вызывая противный ком в горле.

Встаю с него неуклюже. По внутренней стороне бедра стекает капля.

Не хочу смотреть ему в глаза. В моих глазах стоят слёзы.

Ненавижу.

Быстро оправляю платье и, пошатываясь, спешу к двери, цепляясь каблуками за ворсистый ковёр.

Выскальзываю за неё, не оглядываясь, и бегу наверх. Смыть с себя его запах.

Смотрю на свое отражение, любовно поглаживая ладонями тяжёлые чёрные складки траурного старомодного платья. Оно чуть ниже колена. Тяжёлое и неудобное. Но, я потерплю. Всё для тебя, любимый.

Просовываю ноги в балетки под монотонный голос Фатимы.

— С огнём играешь, Мира… — причитает она, безжалостно затягивает шнуровку корсета. — Откуда только силы берутся…ешь, как мышка…

Я миллион раз задавалась тем же вопросом, и ответ на него смогла принять лишь после тяжелейшей внутренней борьбы под названием «прекрати-врать-сама-себе-ты-мне-самой-противна».

Это глупо…так глупо…

Мои силы берутся от НЕГО.

Он может как лишать меня их, так и возвращать назад. Иногда мне кажется…что он делает это осознанно…

Сначала забирает, высасывает, а потом вколачивает обратно…порой, не давая мне уснуть до самого утра…заставляя кричать от удовольствия, плакать, проклинать его и…просить ещё…

Контраст его поведения сводит меня с ума! Злит. Терзает.

Дразнит.

Ненавижу! Что он сделал со мной?!

Рядом с ним я всегда чувствую пульс жизни. Чувствую её вкус, её зов. Его энергия практически осязаема. Он мало спит, мало ест, но он всегда в движении и вокруг него бесконечное движение. Я будто нахожусь в эпицентре каких-то событий. Просто этот эпицентр то самый человек, чью фамилию я ношу.

Откуда берёт силы он сам?..

Этого я не знаю!

Не знаю!

Он не подпускает меня близко. Я давно перестала пытаться.

Вздыхаю и прохожусь расчёской по волосам.

Его неделю не было дома. Где он был, с кем и зачем?

Не хочу знать…

Хочешь…

Нет, не хочу…

Хочешь.

Замахиваюсь и швыряю расчёску в стену.

Чили, до этого безмятежно лежавший на мягком пуфе, с лаем подскакивает и начинает носиться по комнате, как волчок.

Фатима закатывает глаза, а я кусаю губу, улыбаясь. Пытаюсь сдержать смех, но он прорывается, заставляя меня давиться воздухом. На душе становится легче. Смотрю на своё отражение и пробую одну из своих печальных улыбок, но потом решаю, что к этому платью больше подойдёт что-то кроткое…

— …непослушная ты, Мира… — ворчит Фати, собирая с пола мою одежду и вырывая её у Перчика из пасти.

Сегодня у моего мужа день рождения.

Я всю неделю готовилась. На моём лице ни грамма косметики. Без косметики я довольно бледное создание. Но, моя бледность составляет чудесную пару траурному наряду.

Сегодня у нас в доме гости…наверно, весь город соберется. Разумеется, только избранные.

Это впервые. Впервые он зовёт гостей в дом.

Фати сказала, что будет человек сто, не меньше…

Я волнуюсь и нервничаю…конечно, от меня никто не ждёт исполнения обязанностей хозяйки (я и не знаю, как это делать!), но я всё равно волнуюсь. В нашем доме никогда не бывало столько людей одновременно.

И я приготовила подарок.

Он лежит на кровати. Коробка средних размеров, перевязанная чёрной лентой. Внутри наша с Чили фотография, где я с благожелательной улыбкой показываю своему супругу средний палец.

Может…он вообще открывать его не будет…

Почему от этой мысли мне так больно?

Потому что ты дура.

Втройне дура, потому что хочешь ЕГО увидеть. И терзаешься тем, что он не нашёл времени заглянуть в эту чёртову комнату в свой день рождения!

Прекрати. Это ведь не в первый раз…

На мой день рождения он КУПИЛ…бриллиантовый браслет. Я его ни разу не надевала. Я вообще не ношу ничего из того, что он дарил.

Он вернулся рано утром, а сейчас уже четыре. И у него нескончаемый поток визитёров.

Горестно вздыхаю, теряя внутренний контроль, и смотрю на свои руки. Я не ношу обручальное кольцо. Ему плевать.

Но…я всё ещё вижу намёк на улыбку, исказивший его губы…там, в кабинете…будто ему не плевать…

И что?

Я не знаю…

Не знаю!

— Оставь его вместе с другими в холле… — кивает Фати на вызывающую коробку.

Смотрю на экономку тоскливо и шепчу:

— Я хочу сама…

— Ох…Мира… — печально качает она головой. — Не нужно…

— Я сама… — повторяю более уверенно.

Фати вздыхает и что-то бормочет себе под нос.