И ни одна собака не спросит, как я отдохнул!

Походу, Снежана какую-то хрень про меня всем напела…

Захожу в свой кабинет, секретарша Аллочка резво вскакивает из-за стола.

— Здравствуйте, Николай Алексеевич. Вы за вещами? Я вам тут все в коробку сложила.

Что?!

— За какими вещами? Ты о чем вообще?

Вижу — на ее столе стоит картонная коробка. А из нее торчит моя любимая настольная лампа-статуэтка в виде “Оскара”. Мне ее сотрудники на тридцатипятилетие подарили.

— Николай Алексеевич… — лепечет Алла. — Вы не знаете?

— Чего я не знаю?

Я уже догадываюсь. Но не могу поверить. Да не может такого быть! За что? Я всегда прекрасно справлялся со своими обязанностями. Я на хорошем счету у руководства. Нет никаких нареканий. Никто про меня плохого слова не скажет. Разве что…

Снежана? Это она? Ее рук дело?

Переспала с генеральным ради того, чтобы меня уволить? Она намекала, что он к ней неровно дышит, а она, мол, ему отказывает. Я думал, звездит. Возле него и без Снежаны целый рой красоток вьется. Даже несмотря на то, что он женат.

Неужели она смогла…

— Вы у нас больше не работаете. Вот приказ руководства.

Алла протягивает мне бумагу.

— Что? Это незаконно! — ору я.

— Ну так подай в суд, — раздается за моей спиной голос Снежаны.

Прибежала посмотреть, как меня будут выпинывать?

Я ее сейчас просто придушу…

* * *

Меня выводят под руки охранники. Выкидывают на улицу, на глазах у всего нашего офиса. Я, видите ли, неадекватный. Набросился на женщину. Да это не женщина! Это подлая змея!

А охранники бубнят: мне, мол, крупно повезло, что они не вызвали полицию.

Скоты. Сволочи. Все смеются надо мной… А больше всех Снежана.

Я ничего не соображаю. Перед глазами — красная пелена бешенства. Иду через всю стоянку к машине.

А у моей машины стоит… тот самый мужик, который с моей женой… И произносит так развязно:

— Здорово. Поговорим?

Глава 52

Николай

Я игнорю Анькиного хахаля. Просто сажусь в машину и резко стартую с места. Разговаривать еще с ним… Перетопчется! И вообще, пошел он нах…

Пошли они все.

Гады. Сволочи. Свиньи.

Я вылетаю на дорогу и едва не впечатываюсь в притормозившую на светофоре девятку.

— Чего встал, урод! — бешено ору на высунувшегося из окна пожилого мужичка в засаленной кепке.

Он испуганно скрывается внутри своей тачки. А меня немного отпускает. Хоть кто-то меня боится и уважает…

На следующем перекрёстке поворачиваю к алкомаркету. Беру ящик коньяка, гружу на заднее сиденье. Расплачиваюсь, естественно, кредиткой. Денег нет, работы нет, и выплачивать кредит мне абсолютно нечем.

Похрен!

Меня сейчас греет лишь одна мысль: приеду домой — напьюсь. И мне станет хорошо. Ненадолго.

А потом… Пофиг на то, что будет потом. Гори оно все огнем!

Я просто сижу, стиснув зубы и вцепившись в руль. Ни о чем не думаю. Потому что, если начну думать… Если начну осознавать… Я просто въеду с разгона в бетонную стену. Потому что моя жизнь сейчас полное и абсолютное дерьмо.

Надо быстрее выпить. Оглушить себя. Забыться…

Вдруг замечаю — за мной по пятам следует знакомый автомобиль. Анькин хахаль! Бэтмен хренов. Я уже за городом, недалеко от поворота в поселок. А вот и поворот. Я сворачиваю на проселочную дорогу. Он за мной.

Обгоняет. Подрезает. Теснит меня к обочине. Просто перекрывает мне путь! У меня нет другого выхода, как съехать с дороги и остановиться.

Чувствую, как в животе противно сжимается. Да, мне страшно! Место здесь безлюдное. Камер нет. А он — здоровый бычара.

Выходит. Открывает багажник. Берет биту! Охренеть.

Я сижу, еще сильнее вцепившись в руль. Двери заблокировал. Но с битой он может и стекла выбить!

Что делать-то?

В панике оглядываюсь назад. Замечаю на заднем сиденье ящик коньяка. Достаю бутылку… Сам точно не знаю, зачем. Для самообороны? Ну, допустим…

Поворачиваюсь — Бэтмен уже рядом. С битой в руках.

А я, неожиданно для самого себя, откручиваю горлышко бутылки. И — просто присасываюсь к ней. Жадно глотаю обжигающую жидкость. Чувствуя, как в голове начинает шуметь.

Страх постепенно растворяется. Напряжение отпускает И мне становится хорошо… Во всяком случае, намного лучше, чем было минуту назад.

— Открой! — он стучит мне в окно. — Открой, идиота кусок!

— Че надо? — спрашиваю я через стекло.

— Не откроешь — разобью. И стекло, и твой фейс.

Я его уже не боюсь. Вообще. Поэтому — смело открываю дверь. А он… вытаскивает меня из машины за шкирку. А мне похрен. Я продолжаю пить коньяк. Прямо в процессе вытаскивания. И уже вижу дно бутылки…

— У тебя вообще чердак рассыпался, да?

В руках долбанного Бэтмена уже нет биты. Не знаю, куда он ее дел. Зато у меня есть почти пустая бутылка. Осушаю ее одним глотком и — бросаюсь на него.

Я не особо верю в успех. Но все же надеюсь на эффект неожиданности.

Не сработало. Бутылку у меня отобрали, руки скрутили за спиной, воткнув мордой в капот моей же машины.

— Ну ты мурло пьяное! Чего творишь вообще?

Он толкает меня. Я сажусь на траву. Хлопаю глазами. Чувствую мутноту.

И тут мне на голову обрушивается поток воды. Чувак поливает меня из бутылки. Уф… Посвежело.

— Ты какого хрена нажрался? Идиот. Много я разных неадекватов повидал. Но такое вижу впервые….

— Отвали, — бурчу я.

И пытаюсь подняться. Хочу взять еще одну бутылку. Продолжить банкет, так сказать. А то как-то слишком ясно стало в голове. Но чувак не дает мне встать. Давит на плечо, удерживая. Сам садится рядом на бревно. И выдает:

— Короче, тебе трындец. Полный и абсолютный. Но, походу, ты и сам уже это осознал.

— Иди нах! — ору я.

— Я поговорил с охранниками. И даже с твоей любовницей бывшей пару минут пообщался.

Что? Какого х…

— В ближайшее время на тебя, вероятно, напишут два заявления в полицию. Аня, которой ты разукрасил дверь. И Снежана, на которую ты набросился с кулаками. Свидетели есть в обоих случаях. И, как ты понимаешь, на суде по разводу это все сыграет не в твою пользу.

Обложили. Со всех сторон обложили. Подстава за подставой…

— Как они могли меня уволить?! — возмущенно ору я. — Это незаконно! Мне даже две недели не дали отработать!

— Незаконно. Тут ты прав. Ваш генеральный — тот еще ходок, как я понял. У вас там, походу, вообще не фирма, а бордель. Понты, гулянки, разврат.