Проверив, нормально ли сидит на лице фильтрующая маска, я вышел из-за своего укрытия, и как ни в чем не бывало направился к Монументу.

На что я рассчитывал? На эффект неожиданности. На мне была униформа группировки, и вряд ли кто-то из фанатиков немедленно начнет стрелять в своего, не выяснив предварительно, чего это он сюда приперся, и с какой радости тут разгуливает.

Что я собирался делать? Совершенно без понятия. Мне нужно было приблизиться к Монументу, а там уж как пойдет. Перестрелять из-за укрытия три десятка отличных бойцов? Бред. Жизнь это не голливудский боевик. Ну четверых-пятерых я положу благодаря тому же эффекту неожиданности, ну может и десяток завалю при суперотличном раскладе, пока «монументовцы» расчухиваться будут. А потом они меня в кровавое решето превратят, ибо стрелять они умеют, и очень неплохо.

Поэтому я просто шел, наблюдая, как в мою сторону поворачиваются головы, две уже с окровавленными ртами – успели приложиться к шее убитого после того, как мертвый Монумент получил свою долю. Интересно, как быстро они раскусят, кто скрывается под униформой их группировки? А может подойти к Перевозчику и взять его в заложники? Мол, а ну отошли все, а то я вашего пахана сейчас прирежу? Хммм, дельная мысль…

– Не очень дельная, Снайпер, – прозвучал в тишине голос Перевозчика, похожий на скрип давно проржавевших деталей древнего экзоскелета. – Я такой же член группировки, как и остальные. И моя жизнь стоит не больше жизни того, кто только что был принесен в жертву Монументу.

Перевозчик стоял на коленях спиной ко мне и не поворачивал головы. Однако увидел больше, чем другие. Да, его способности явно уменьшились с гибелью святыни фанатиков, но, к сожалению, не исчезли совсем.

Раздался синхронный лязг металла – «монументовцы» хватали с пола свои автоматы. Я остановился на полпути, выдернул из подсумка трофейную «эфку», выдрал чеку. Хотите стрелять? Стреляйте, сдохнем вместе.

– Смелый сталкер, – сказал Перевозчик, поворачиваясь ко мне. – Смелый. И глупый. Пришел чинить сломанное тобой же? Надеешься совершить то, чего не смог я, хранитель Монумента? Хотя, думаю, сейчас у меня появился шанс. Как думаешь, если я сдам тебя Хозяевам Зоны, они помогут мне оживить нашу святыню?

– Хозяевам Зоны?

– Ну да, – кивнул Перевозчик. – Те, кто создал Зону, и есть ее хозяева. Вы, хомо, вроде зовете их «мусорщиками». Это они назначили за твою голову безумные деньги, мы лишь исполняем заказ. Конечно, нам бы тоже хотелось поквитаться с тобой, но воля Хозяев – закон. Так что придется передать тебя им…

– Я не сдаваться пришел, а Монумент чинить, – сказал я.

– Да? – притворно удивился Перевозчик. – А я думал, надоело тебе по Зонам бегать, решил покончить с карьерой писателя-убийцы…

– Не придуривайся, – оборвал его я. – Ты ж небось меня почуял, когда я только к залу подходил. Так что просто дай мне поработать с Монументом.

– Ты уже с ним поработал, два раза, – жестко сказал главарь фанатиков. – Один раз Зона чуть весь мир не поглотила, а после второго наша святыня превратилась в груду осколков. Так что…

Внезапно он запнулся. За черным, поцарапанным во многих местах забралом его шлема глаз было не видно, но я готов был поклясться, что Перевозчик уставился… на мой карман. Что он там увидел?

Я опустил глаза – и невольно присвистнул.

Карман сиял лазурью, просвечивающей прямо сквозь ткань. И от этого моего лазурного кармана к мертвому Монументу протянулась тонкая, едва заметная, слабо светящаяся нить… Прямо к пятну, которое фанатики только что обновили свежей кровью.

– Ты точно знаешь, что делать? – дрогнувшим голосом проговорил Перевозчик.

– Да, – соврал я.

Но при этом внутри меня росла уверенность, что да, знаю. Бывает такое. Мозги твердят «да ни фига у тебя не выйдет!» Но в то же время что-то в тебе, к прагматичному разуму отношение не имеющее, выдает прямо противоположное. Не логичное. Нереальное. Но ты точно знаешь – смогу, и всё тут. Не мозгами. Сердцем. А может душой, в существование которой я никогда не верил…

– Да, – повторил я. – Только отключись от моей головы. Знаю – тронешь ментально, и можешь цепь порвать. А второй осколок Зеркала Миров я уже вряд ли достану.

Какую такую цепь? Да Монумент его знает какую цепь. Сказал первое, что пришло в голову. Однако немедленно в голове пропала пульсирующая тяжесть, которую я ощущал с самых первых минут, как оказался в подземелье.

Ага, вон оно что! Недостаток кислорода тут ни при чем. Оказывается и вправду Перевозчик «вел» меня всё это время. И шоу с умерщвлением жертвы наверняка приурочил к моему появлению. Чисто акция устрашения, чтоб я впечатлился, и не особо рыпался, когда меня в плен брать будут. Теперь понятно, почему не были выставлены посты на подходах к залу Монумента. В условиях дефицита личного состава для охраны периметра вполне хватало ментального контроля главного хранителя святыни фанатиков.

– Иди, – проскрипел Перевозчик. – Но учти, если с Монументом что-то случится…

– Хуже ему уже точно не будет, – сказал я, с усилием всовывая чеку обратно в гранату. – А если что, снова склеите.

И пошел. Несколько фанатиков, преградивших мне путь, нехотя расступились, продолжая держать меня на прицеле своих автоматов. А я продолжал идти по ниточке, соединяющей мой карман и Монумент. Которая с каждым моим шагом становилась все толще, явственнее. Уже не слабо светящаяся нитка это была, а целый энергетический канат, искрящийся лазурной энергией! В области бедра прям разрядами покалывать начало, причем ощутимо!

Ну, я уже привык голыми руками Кэпа из «кротовин» доставать, так что решил рискнуть. Отстегнул клапан кармана, заглянул…

Ага. Сердце мертвого фанатика пульсировало словно хороший насос, а шамирита в моем кармане осталось от силы одна десятая часть против того, что я туда засыпал. Остальное, по ходу, сожрал этот выкидыш Зеркала Миров. Вот ведь зараза какая! А я уж решил, что на всю жизнь себя обеспечил. Ну да, как же. А второй карман, который я тоже шамиритом набил возле Зеркала Миров, был пуст – его содержимым я с Деном рассчитался, хотя можно было предателю вообще ничего не давать. Но такой уж я человек. Дал слово – значит сдержу. Зачем сдержу – фиг его знает, но мне это почему-то нужно.

Думается мне, что это общая тема для всех, которые с предназначением. В целом нам по жизни везет. Даже иногда слишком. Фантастически везет, прямо скажем. Там, где другой бы сдох уже четыр-надцать раз, ты все равно выползаешь. Раненый, контуженный на весь череп, с отшибленной памятью, а порой и с новым телом взамен искалеченного в фарш и лоскуты…

Но вот больших денег нам Мироздание не дает. Потому, что когда у человека существенные бабки появляются, ему сразу расслабиться хочется. Забить на всё, в том числе и на предназначение. А Мироздание тебе тут же под нос кукиш с маслом. Коттедж захотел с бассейном? За двухметровым забором в нем решил спрятаться от тварей, мутантов и сволочей разных? Так вот, сталкер, хренушки тебе по всему портрету. Хватай-ка автомат в лапы, да нож в зубы, и вперед, предназначению следовать. А то не только больших денег не дам, но и личную удачу отберу с кое-какими полезными способностями, без которых ты не Меченосец, а так, дерьмо собачье.