— А-а-а-а, — протянул я. — Слышь, Костян?

— Что?

— Знаешь, почему стрельбище закрыли?

— Неа, — Костя сунул щачло в монитор и присвистнул. — Да ладно! Рифт открылся⁉

— Ага.

Вот почему так резко усилили охрану. А мы ведь всего лишь пару лет назад лазали туда всей толпой, сидели в лесочке параллельно линии огня, жарили шашлыки и смотрели как в небе разлетаются тарелочки.

Так…

Это всё, конечно, прекрасно, но судя по фотографиям туда нам тоже никак не попасть. Самый свежий рифт оказался плюс ко всему самым защищённым. Да и места на стрельбище хватает, где фантазии разгуляться. Граждане аристократы наверняка уже успели понастроить себе пятизвёздочных хижин и сидят там теперь безвылазно, пока я страдаю без достойной прокачки.

Хм-м-м…

Лобня, Ногинск, Люберцы. Что ещё? А больше ничего. Но что, если…

Я изменил параметры поиска и попросил уважаемый интернет найти мне рифты в соседних областях.

— Бинго! — крикнул я и вчитался. — Каринское поле, Владимирская область.

Судя по фотографиям, это было как раз одно из тех самых мест, в которых рифтеры живут либо дикарями, либо в гостинице ближайшего города.

Поле, поле, поле, поле.

И посередь этого поля небольшой огороженный участок. Забор из жирной сетки-рабицы с колючей проволокой поверху, ворота, двухэтажный домик охраны, флагшток с имперским флагом и улыбчивый мужчина в серой имперской форме с толстым таким, внушительным, кипенно-белым аксельбантом. А прямо по центру сияют оранжевые портальные врата.

Почему оранжевые?

Как портальщик с многолетним стажем ответственно заявляю — хрен его знает. Мои тоже раз на раз не приходятся, и каких их только нет: оранжевые, фиолетовые, синие, зелёные, жёлтые… Было дело, я пытался прощупать этот момент и проанализировать привязку цвета к обстоятельствам, но довольно быстро забросил это гиблое дело.

Так.

К фотографии.

Портал, забор, мужик, ворота. А ещё пёс рядом сидит.

Пёс тоже улыбчивый, как и мужчина, вот только его улыбка вызывает куда меньше доверия. Ну это ничего. Раз уж мы идём валить пачками порождения Хаоса, то и со сторожевой собакой уж как-нибудь справимся.

— Костян, с одним разобрались, — сказал я.

— Ага, — кивнул Ходоров, обернувшись на меня с кухни; я так увлёкся, что пропустил тот самый момент, в который Костя вдруг начал мыть посуду. Чужую. Совершенно не нашего ума и дела посуду.

— Ты чего делаешь? — спросил я.

— Так а чего оно? — возмутился Костя.

— Тоже верно, — спорить не особенно-то хотелось, ну а учитывая стоимость часа пребывания в интернете и подавно. — Ну ладно, — сказал я. — Сейчас, погоди ещё десять минуточек…

И отправился искать чёрный рынок артефактов.

Во-первых, хотелось прощупать площадку для будущего бизнеса. Ну а во-вторых, не с пустыми же руками нам в рифт идти, верно?

Итак…

Официальных интернет-магазинов было хоть завались. Такие артефакты, сякие артефакты, от такой семьи и от другой семьи. Концерны, мануфактуры, «частные маленькие мастерские», ага. Ссылок набралось аж на пятнадцать страниц поиска.

Но всё это было не то.

Всё то, что мне предлагалось приобрести на этих сайтах, было подконтрольно государству. Каждый артефакт стоял на учёте, а на некоторые, — на стихийное оружие, например, — требовалось получить лицензию.

Хм-м-м…

Ну не может же быть такого, чтобы опальному магу негде было достать добрую пушку. Не верю. Наверняка, если хорошенько покопаться, то…

— Бз-з-з-з-з! — заверещал будильник и почти одновременно с этим к нам в комнату ввалился Игнат Ивашкин.

— Э-э-э-э, — недоумённо протянул он, глядя на Костю, который как раз смывал с рук мыльную пену. — Ты что, больной? Ай, ладно, — Ивашкин тряхнул головой и обратился ко мне: — Слышь, малой, разговор есть.

— В чём дело? — я сразу же напрягся.

Если этот дятел вдруг решил задним числом поменять ценник на свои услуги, то… тогда, пожалуй, я выбью себе стопроцентную скидку, а ему зубы. Да ещё и всю кассу клуба к рукам пригребу; мне оно сейчас нужнее.

А эти сволочи будут знать. На будущее.

— Я тут это самое, — Игнат поднял бровь. — Историю твоих запросов посмотрел. С админки.

— Та-а-ак, — протянул я и встал со стула. — И что?

— Не знаю, короче, что ты задумал, парень, и лезть особо не хочу. Но если тебе нужны артефакты, то я могу помочь достать, — Игнат смерил меня взглядом. — Деньги у тебя вроде имеются…

Глава 12

Про Ма

«Ма».

Ядрёна мышь, как же меня раздражало это «Ма» из уст двадцатилетнего лба. Нет, вроде бы ничего такого. Вроде бы тысячи и тысячи сыновей именно так и обращаются к своей матушке, но в исполнении Игната это почему-то было неприятно.

У меня чуть кровь из ушей не пошла.

Иногда мне даже казалось, будто бы я в любительском театре или на курсе импровизаций, а Игнат просто-напросто изображает американскую деревенщину из южных штатов — эдакого реднека в джинсовом комбинезоне; с бутылкой самогона в одной руке и дохлым опоссумом в другой. Ма. Ма. Ма-а-а-а…

Чёрт!

— Если есть чем платить, Ма найдёт всё что угодно.

Как оказалось, Ивашкины были не так просты, как могло показаться на первый взгляд. Их Ма, — та самая мама-кабаниха, которую боялся мой трудовик, — оказалась очень предприимчивой женщиной. Мария Ивашкина старалась урвать от этой жизни по максимуму, и пока что это у неё вполне получалось.

Боюсь даже представить, как она могла бы развернуться, если бы ей повезло родиться в семье с аристократической фамилией.

Короче.

Командуя своими сынками-корзинками и проворачивая мутные схемы, Ма каким-то образом умудрилась выйти на чёрный рынок артефактов, — как раз туда, куда