— Это, Галя, практически, центр города. Нравится?

— Ты знаешь, как ни странно, нравится. Уж, во всяком случае, лучше, чем та твоя «Коломна».

— Да? Ну, может быть, может быть… Не нравится тебе Питер, правду мне говорили.

— А что тут может нравиться?

Комаров повернул голову и внимательно посмотрел на Ипатьеву. Потом медленно положил правую руку на ее колено и чуть сжал его. Слегка прошелся по бедру кистью, словно массируя.

— А люди? Ты людей наших еще не знаешь. В городе главное — люди.

— Да? Ипатьева почувствовала полную растерянность, что с ней случалось очень редко. А в последнее время она вообще забыла, как это бывает.

Рука Комара оказалась неожиданно горячей, и у Галины не то, что не возникло желания сбросить чужую руку с колена (показать, мол, деньги деньгами, работа работой, а никакой фамильярности она не допустит), наоборот, ей хотелось, чтобы он сжал ее ногу еще крепче. И не только сжал, а еще и продолжал гладить, от колена и выше, выше — до самого живота…

Пожалуй, никогда еще Галина не испытывала в обществе мужчины того, что чувствовала сейчас от одного прикосновения руки питерского бандита. Ей всегда казалось, что все эти поглаживания, ощупывания, даже поцелуи (особенно в губы!) — глупое слюнтяйство, детский сад и ненужная трата времени, на которую мужики идут от своего неумения и боязни начать сразу, немедленно единственно важное для них дело. Которое, кстати, ее очень мало интересовало и воспринималось как досадная, но несложная и не очень противная операция, как процедура, которой нужно расплачиваться за другие удовольствия — за деньги, жилье, продвижение по службе, просто за хорошее отношение… Сейчас все было совершенно по-другому. Щеки Ипатьевой вспыхнули, в глазах отчего-то потемнело, жар перекинулся с лица на низ живота, колени задрожали от приятной слабости.

Она отложила сумочку и накрыла своей ладонью пальцы Комара.

Гена издал горлом какой-то неопределенный звук (вроде короткого хмыканья) и убрал свою руку, заставив Галину мгновенно испытать целую гамму чувств: разочарование, злость от неожиданно прерванного удовольствия и вместе с тем неожиданно вспыхнувшее желание… Желание прижаться к Комару всем телом. Запустить руки под его пиджак, под рубашку, расстегнуть брюки, скользнуть пальцами между ног.

Она со свистом, сквозь сжатые губы, выдохнула.

— А вот здесь расположен наш офис, — как ни в чем не бывало сказал Комаров. — Вернее, один из офисов. Их у нас много, ой, много! Правда, что теперь будет, когда Гриба не стало, трудно понять, но я себя в обиду не дам…

— Погоди! — опомнившись, воскликнула Ипатьева. — Это что больница, что ли?

— А хоть бы и больница, — спокойно ответил Комар, загоняя машину в предупредительно распахнутые охранником ворота. — И что такого? Место хорошее, тихое. Никто чужой сюда не сунется. И потом… Ты слово «приватизация» слышала когда-нибудь?

— Ну…

— Вот тебе и «ну»! Перед тобой пример чистой, честной и всем выгодной приватизации. Чем строить, как ваши московские понтярщики, замки на холмах, а потом в налоговой инспекции париться, лучше уж, как мы, по-тихому все делать. Понту нет, зато удобно, сыто и пьяно. А что до замков… — Он взглянул на Ипатьеву как-то странно, словно оценивающе. — …Что до замков, то если захочешь, покажу тебе и замки наши.

— Ваши?

— И наши. И мои в том числе. Ну, вылезай, приехали.

— Слушай, это что… — Галина махнула рукой на решетки, которыми были забраны окна мрачного четырехэтажного кирпичного дома. — …Психушка, что ли?

— Ну да, психушка.

В одном из окон Ипатьева увидела лицо, плоское, как блин, бледное, оно прилипло к прутьям решетки изнутри, впечатавшись в нее, сплющив нос, сделавшись еще уродливее, чем было на самом деле — бессмысленное, с потухшими глазами и отвисшей губой, с которой стекала ниточка слюны.

— Бр-р-р! — Галина отвела взгляд от окон больницы. И тут же поймала себя на том, что ей хочется вцепиться в рукав Комара, прижаться к нему, инстинктивно закрыться, прячась от страшного своей пустотой взгляда из-за решетки.

— Ты чего — боишься, что ли?

— Да нет… Просто, непривычно. Я в «дурке» ни разу еще не была.

— Этих нечего бояться. Бояться надо других. Даже не тех, кого ты в «Коломне» видела. Они — мелочь, фраера. Опасаться надо… — Он не договорил, усмехнулся и, взяв Ипатьеву под локоток, повел ее к неприметной железной двери.

Офис Комара (он так и сказал Галине: «Мой офис») занимал полуподвальный этаж главного здания больницы.

— Это не все. Там, внизу, еще два этажа, — пояснил он, когда Ипатьева принялась оглядываться по сторонам.

— Вот тут у нас — машинный зал… — Комаров открыл одну из дверей и вошел, знаком пригласив Галину следовать за ним.

Журналистка смотрела на то, что открылось ее виду, с неподдельным интересом. Помещение, залитое мягким светом спрятанных в потолке светильников, было битком набито аппаратурой и внешне напоминало больше всего московские телевизионные студии, где она чувствовала себя как дома.

— А что вы тут делаете? — спросила она, разглядев и монтажный стол, и пульт, и горы видеотехники самых последних моделей. Она знала, что подобная аппаратура стоит очень больших денег. Настолько больших, что позволить себе обладание такими штучками могла только хорошо организованная и обладающая настоящим, крепким капиталом фирма.

(«Впрочем, если ему сам Понизовский звонит на трубу…»)

— Что делаем? Работаем. Бизнес наш… Игорек! — крикнул он молоденькому пареньку в очках и кожаной курточке, с хвостом длинных волос на затылке, перехваченных резинкой, в джинсах и сапогах-козаках. — Игорек! Погляди там, что у тебя есть на Гнедко Валентина Валентиновича. Из столицы к нам едет. Завтра встречаю.

— От кого едет? Информация открыта?

— От Понизовского, — спокойно ответил Комар.

Игорек, не выказав ни малейшего удивления, отвернулся и забегал тонкими мальчишескими пальцами по клавиатуре компьютера.

— Да… Есть чему позавидовать! — покачала головой Ипатьева.

— Да? — Комаров прищурился. — Чему же это?

— Да вот — всему этому.

— A-а… Ну, это только внешняя сторона. Есть еще другая.

— Та, которую я в «Коломне» наблюдала?

— И такая тоже есть. Но на самом деле увиденное тобой — случайность. Кадры теряем, людей не хватает. Приходится самому все делать. Многостаночник я, — усмехнулся Комаров. — Стахановец. Ударник капиталистического труда. Эти суки, они цены на бензин крутят, как хотят. Думают, что они тут главные. Ну, я их немножко на место и поставил.

Галина не стала комментировать последние его слова. Что-то тут было не так. Она наслушалась достаточно о бензиновой мафии в Питере — все газеты периодически мусолили эту тему. Потом, как по команде, замолкали. А спустя некоторое время начинали вновь. Судя по всему, очень большие люди стояли за топливными проблемами северной столицы. И, несмотря на быстро впитываемую информацию (этот богатый офис, сверхдорогая аппаратура), Ипатьева никак не могла ассоциировать ни Комарова, ни мужиков, сидевших в пивном шалмане, с этой самой могущественной бензиновой мафией. Хотя — опять же, Понизовский…