Он трёт ладонью мой живот, посылая по телу волны предательского тепла, и говорит:

— Пусть Тина возьмёт на себя все общественные мероприятия. Пока он не родится, ты не должна нигде появляться. На твоё имя открыт счёт. Он трастовый. Всю информацию тебе передаст Максут.

— Может быть… — господи, не говори…не нужно… — Может быть, это она… — шепчу, проклиная себя!

— Это он. — Щекочет Марат мою щёку улыбкой.

О…Боже…

— Зачем мне ещё один счет?.. — делая вдох, спрашиваю я.

В ответ он отстраняется, разжимая руки.

Мне хочется кричать и просить его обнять меня опять!

Но, я молчу.

Я не попрошу.

Никогда.

Ни за что.

Зачем, зачем он пришёл?! Что он делает со мной?!

Разворачиваюсь следом. Он уходит. Также тихо, как и пришёл. Меня начинает бить дрожь, потому что, у прохода он останавливается…и оглядывается на меня.

И в этот момент я понимаю, что…он прощается.

Он будто уходит на битву, не зная, вернётся ли назад!

Холодные колючие мурашки бегут по моим рукам.

Мои глаза, как блюдца.

Страх…

Ужасающий…

— Стой… — хриплю, хватаясь за горло.

Замерев в полоборота, Марат смотрит на меня исподлобья. Тёмным отчуждённым взглядом. Срываюсь с места и бегу к нему. Он выбрасывает вперёд руки, обхватывая ими моё лицо и удерживая меня на расстоянии.

— Зачем ты пришёл?! — требую, хватаясь за его запястья и давясь воздухом.

— Просто проходил мимо. — Пожимает он плечом, глядя на меня сверху вниз.

— Куда ты идёшь?.. — спрашиваю в панике.

— Домой.

Домой…

— Где…твой дом?

— Это тебя не касается. — Всё также спокойно отвечает он.

Сверлю его гневным взглядом.

— Тогда и моя жизнь тебя не касается! — выпаливаю, отбрасывая его руки. — Я буду делать то, что захочу…

— Ты будешь делать то, что я сказал. — Сообщает он, поймав мой локоть.

— Иди и указывай своей…жене! — выплёвываю последнее слово, как кусок грязи.

Он никак не реагирует на мой выпад, чем злит ещё сильнее!

Он просто не реагирует!

За его спиной слышу шаги. Марат поворачивает голову на звук и говорит:

— Мне пора.

— Зачем ты пришёл?! — Снова хватаясь за его пальто, требую я.

— Я уже ответил, — озираясь, бросает он.

— Если…если не скажешь сейчас… — угрожаю ему. — Я тебе не прощу. Никогда. Я выйду замуж и буду счастлива! Зачем ты пришёл? — Мой голос срывается, когда ударяю его кулаком по груди. — Говори!

— В ближайший год тебе будет не до замужества. — Быстро отвечает он и снова обхватывает моё лицо ладонями. Целует мой лоб, бормоча. — Веди себя хорошо.

После этого отдирает мою руку от своего пальто и быстро уходит, отодвинув меня в сторону.

Смотрю ему в след, тяжело дыша. На его широкую спину и тёмный затылок.

Смотрю, краснея и дрожа.

Дрожа от того, что всё моё существо тянется вслед за ним.

Мы оба тянемся за ним. Я, и тот, что внутри меня! Мы оба, оба хотим, чтобы он остался с нами!

Кладу руку на живот, чтобы успокоиться. Опять это проклятое чувство. Будто я спала три месяца и теперь проснулась!

— Чтоб ты провалился! — Рычу, сдёргивая с ближайшей вешалки чью-то шубу, а потом с соседней. Пинаю их ногами, желая нанести его отелю репутационные издержки!

— Это что, вандализм? — Присвистнул возникший за моей спиной Максут. — Где Тина?

— Не знаю! — Рявкаю я, отталкивая его в сторону и уносясь прочь.

Всепоглощающее спокойствие, мать его!

Бесконечная удовлетворённость каждым днём!

Чтоб ты провалился, Марат Джафаров!

Я тебя не люблю! Не люблю!

МАРАТ.

— …и ещё с вами желает встретиться владелец ТамерГрупп — это новый застройщик…

— Я знаю, кто это. — Обрываю Милену, разворачивая своё кресло к панорамному окну. — Пусть приходит. Найди для него время.

— Хорошо… — лепечет она за моей спиной.

— Пришли мне карту земель. Всё что в нашей собственности.

— В городе или за городом?

— Всех.

— Поняла. Что-нибудь ещё, Марат Икрамович?

— Ты мне скажи, — глядя на спящий город, говорю я.

— У меня пока всё.

— Тогда иди.

Слышу, как она шелестит бумагами и своей одеждой. Слышу, как осторожно закрылась дверь. Бросив взгляд на часы, упираюсь локтями в колени, наблюдая за сонным трафиком внизу.

Это здание строил мой брат. В нём тридцать два этажа. Мой брат любил строить. Больше, чем управлять людьми.

Раньше и я не знал, чего хочу. Меня быстро просветили.

Уже семь утра.

Тру ладонями лицо, откидываясь на спинку кресла.

Хрипло смеюсь, потому что не помню, когда ещё в моей жизни так медленно тянулось время.

Я не спал этой ночью. Ни одной долбаной минуты.

Дверь за моей спиной распахивается, ударяясь о стену.

Не реагирую, продолжая смотреть в окно. В отражении вижу Зару. Злую и очень красивую. На ней платье, которое больше сгодится для ужина, а волосы в волнистом беспорядке, будто она только что из постели.

Вопреки эффектному появлению, она все же закрывает за собой дверь.

Умница. Правила никто не отменял.

В следующем акте мне на стол падает большой желтый конверт.

Разворачиваю кресло и наблюдаю за ней, сложив на животе руки. Она ставит на стол свою сумку и упирается в него кулаками. Холодно требует, кивая на конверт:

— Что это, Джафаров?

— Мне обязательно отвечать? — спрашиваю, откидывая голову назад и прикрывая глаза.

Она громко дышит. Я её не тороплю. В том конверте документы о разводе. Если, конечно, она не пришла сюда из-за коммунальных платежей.

— Ты всех людей используешь? Всех до одного? — стараясь обуздать эмоции, бросает она.

— Я не считал. — Отвечаю, не открывая глаз.

Чувствую аромат её духов. Зара всегда пахнет так. Изыскано. Как дорогое вино. В этом вине не хватает пузырьков. Даже если трясёшь его, никакого взрыва. Поэтому я спокоен.