— Скажите, Барри, — поспешила Кейт перебить словоохотливого бармена, пока он не оседлал своего любимого конька, — вы думаете, Эва Карчер могла отсюда уехать?

— Не знаю, — пожал плечами Барри. — Вообще-то, сказать по правде, я думаю, что если бы она уехала, то обязательно предупредила и меня, и мисс Мэдсон. Эва была ответственной девушкой, она бы дождалась, когда ей найдут замену. А мисс Мэд…

— Значит, вы думаете, Барри, что Эву… похитили?

— Все может быть. Хотя кому в Честершире пришло бы в голову ее похищать? Правда, ходят слухи, — Барри наклонился к Кейт так близко, что она почувствовала запах ментоловой жвачки у него изо рта, — что все это — проделки нашего «доктора Франкенштейна». Мол, это он девчонок к себе заманивает, а потом опыты на них ставит…

— И что же, вы верите этим бредням? — усмехнулась Кейт.

— Не знаю, — вздохнул Барри, который ожидал от своих слов большего эффекта. — Так говорят…

— Вы говорите, Эва — красивая девушка. Наверняка у нее был парень… Или за ней кто-то ухаживал… Может быть, ее исчезновение связано с ее молодым человеком?

— Да не было у нее никого, хоть она и была красавицей, — объяснил Барри. — Она мечтала уехать отсюда и встретить своего «принца» где-нибудь в большом городе. Моделью хотела стать… А насчет ухажеров — их у нее было пруд пруди. Каждый посетитель за ней ухлестывал… Но она ни с кем шашней не крутила, во всяком случае, я такого не замечал…

Тут в кафе зашел очередной посетитель, и Барри, извинившись перед Кейт, направился в зал. Кейт рассеянно жевала запеканку и думала, почему Гарри все еще не позвонил ей. А вдруг бывший муж Джоанны — совсем другой Ральф Суизи? Что ж, в этом случае у нее есть хоть какое-то утешение: с Гарри Ральф, по крайней мере, незнаком. То-то было бы шуму в доме Суизи, если бы туда позвонила Кейт…

Кип Моуз тоже куда-то запропастился. Он ничего не давал о себе знать с того самого ужина у Кармайклов. А ведь обещал рассказать Кейт о себе, пригласить ее в гости…

Может быть, я чем-то обидела его? — размышляла Кейт. Но ведь я не сказала ничего такого, что могло бы его задеть… Впрочем, душа писателя — потемки. Кип вообще полон загадок.

То ли дело Грег — он весь, как на ладони, усмехнулась Кейт. Правда, и он умудрился меня удивить. Кто бы мог подумать, что этот веселый парень — сирота, воспитанный дядей?

Не успела Кейт подумать о Греге, как тут же услышала за спиной веселый голос:

— Ну и где еще я мог вас встретить?

Кейт обернулась. Грег подошел к стойке бара и окинул ее взглядом, в котором смешались восхищение и насмешка. Как видно, Грег не умел смотреть на нее по-другому.

Да что я — клоун?! — возмутилась про себя Кейт и почувствовала, что краснеет. Не то от возмущения, не то от пристального взгляда Грега, направленного прямо в ее глаза.

— Журналисты всегда на полшага впереди полиции, — съязвила она, чтобы прикрыть свое смущение.

— Ну, уж, Кейт? Рановато делаете выводы. Помнится мне, вы вчера упрекали меня в том же. А я, честно говоря, не особенно удивился, увидев вас здесь. Мое чутье мне подсказывало, что вы где-то неподалеку…

— Я духами не пользуюсь.

— Но чутье-то не обмануло… — лукаво усмехнулся Грег, не сводя с нее пристального взгляда. — Завтракаете? Опять служанка вашего дяди травит вас своими кулинарными изысками?

— Да уж, — вздохнула Кейт, вспомнив утреннюю запеканку. — Сегодня ей удалось уговорить меня соблюдать видимость присутствия за столом. Она сказала, что дядюшка грустит, когда не видит меня, вылезая из своего подземелья…

— И что же, вы думаете, она права?

— Не знаю, — пожала плечами Кейт. — От дядюшки Скотта можно ожидать всего, чего угодно… Кстати, я уговорила его устроить ужин… Не знаю, что на меня нашло, потому что теперь я не могу ответить на два вопроса.

— Каких же? — поинтересовался Грег, присаживаясь за соседний стул.

— Во-первых, кого позвать на ужин. А во-вторых, как заставить Эльзу приготовить что-то съедобное…

— Вы не поверите, Кейт, но я могу вам ответить на оба вопроса, — засмеялся Грег. — Во-первых, позовите меня. И тогда второй вопрос решится сам собой. Я помогу вашей Эльзе что-нибудь состряпать. Если, конечно, она не хлопнет дверью у меня перед носом, как в прошлый раз…

— Дядя Скотт выдал ей такую гневную тираду, что, думаю, Эльза поостережется повторять свой подвиг, — улыбнулась Кейт. — А насчет вас, Грег… Что ж, идея мне нравится. Поначалу я думала пригласить ваших дядю и тетю, но потом поняла, что эта мысль слишком безумна… Дик свято верит в то, что мой дядя — Франкенштейн, а Памела, боюсь, не захочет и близко подойти к «замку», который бывший возлюбленный для нее построил…

— Неужели вы не позовете своего писателя? — полюбопытствовал Грег, и Кейт расслышала в его голосе саркастические нотки.

— Кип Моуз — не мой писатель. Он — американский писатель. И как любой американский писатель, принадлежит не мне, а Америке, — в тон ему ответила Кейт.

— Сколько пафоса, — усмехнулся Грег. — По-моему, вы его переоцениваете. Я даже имени его не знаю.

— Уже знаете: Кип Моуз.

— Но не Теодор же Драйзер?

— Мне кажется, вы просто ему завидуете, — заступилась за писателя Кейт. — Я начала читать его книгу. По-моему, он пишет замечательно. Увлекательно, образно… А ведь вы даже не читали его, Грег. И уже критикуете…

— Каюсь, не читал, — спокойно согласился Грег. — И, увы, в ближайшее время не сподоблюсь. Я только что закончил «Американскую трагедию» Драйзера. Боюсь, после нее книга вашего… ну хорошо, американского писателя Моуза покажется мне слабенькой пародией на литературу…

— «Американская трагедия» — сильная вещь, — согласилась Кейт. — Но зачем сравнивать Драйзера и Моуза? Между ними — эпоха.

— И что с того? Чем современнее автор, тем хуже он должен писать? Тем меньше с него спрос? Так, что ли, по-вашему?

— Нет, я не то хотела сказать… — стушевалась под его пристальным взглядом Кейт.

— А что же?

— А то, что нельзя сравнивать… фламинго и пеликана. «Американскую трагедию», несмотря на ее почти детективную фабулу, детективом назвать нельзя. А Моуз пишет детектив. Психологический детектив, но все же детектив. А в детективе гораздо важнее фабула, действие, нежели «вскрытие нарывов общества». Одно другому не мешает, конечно, но…

— Ничего себе, Кейт! — перебил ее вернувшийся к стойке Барри. — Пока я отсутствовал, вы прочитали целую лекцию офицеру полиции…

— Детективу, — поправил его мгновенно посерьезневший Грег. — Меня зовут Грегор Кармайкл, и я хочу задать вам несколько вопросов. — Грег повернулся к Кейт и уже с совсем иным выражением лица добавил: — Мы продолжим дискуссию позже, Кейт.

Кейт миновала Минфилд-стрит и подошла к тропинке, ведущей на холм. Эта дорога к «замку» была самой приятной и легкой. Вокруг тропинки разрослись густые кусты ежевики, усыпанные крупитчатыми, ещё зелёными ягодами, а в прогретом солнцем воздухе почему-то витал аромат меда. Именно на этой тропинке Кейт последний раз видела удалявшуюся фигуру Кипа.