- Какой вздор! - воскликнул Юрген.

Мужчина попытался подняться с кресла, но Маркус одним движением выхватил шпагу и приставил острие оружия к его шее:

- Дернешься, я тебе глотку вскрою. Сиди тихо и говори, только если тебя спросят.

К моему удивлению, Зальцман на разыгравшуюся сцену отреагировал крайне спокойно, он внимательно посмотрел мне в глаза и медленно произнес:

- Что еще вам рассказал бандит?

- По его словам, некий пожилой человек с длинными светлыми волосами нанял их, чтобы они нападали на ваши деревни. К сожалению, цель этих действий осталась не ясна. Банде заплатили деньги за работу, а Юрген являлся кем-то вроде связного или координатора.

- Ну что, так я и думал, - скривился старик.

- Господин, они лгут, - вновь произнес Юрген, однако под пристальным взглядом Маркуса подавился словами.

- Замолкни! Я давно подозревал, что кто-то из моих слуг работает на Гюнтера. Господа, если вас не затруднит, проводите моего помощника. Кора! Покажи где у нас находится подвал.

На крик к нам выбежала давешняя служанка. Она непонимающе уставилась на происходящее, однако не задавая вопросов, выполнила приказание старика.

Юргена пришлось буквально вытаскивать из кресла. Ноги совсем не держали мужчину, и он с трудом мог передвигаться сам. Как оказалось, это было лишь инсценировкой. Едва мы вышли из комнаты, как к помощнику Зальцмана вернулась былая прыть. С резвостью заядлого атлета Юрген рванул к выходу из дома, но кинетический удар быстро положил конец попытке побега. Чего-то подобного я ожидал и подготовился заранее.

Потерявшего сознание мужчину оттащили в подвал. Выход оттуда был только один, а дверь закрывалась массивным замком. Так что сбежать Юрген вряд ли мог. С чувством выполненного долга мы вернулись к Зальцману.

- Вы уверены в своем решении? - сев в кресло, спросил я владельца дома. - Что если ваш помощник невиновен?

- Лучше перестраховаться.

- Вам требуются доказательства уничтожения банды?

- Нет. Я знаю, кто стоит за всем этим, и что за человек с длинными волосами нанял негодяев, тоже догадываюсь. Не врете вы.

- Позвольте вопрос, а почему мы об этом слышим только сейчас? - спросил Маркус.

- А с чего я должен каким-то двум проходимцам рассказывать все? - нахмурил брови Кристоф. - Вдруг вы люди Гюнтера?

- Может объясните, что вообще тут происходит?

- Нечего тут особо рассказывать. История стара как мир. Есть один человек, которому я сижу как кость в горле. Полгода назад ко мне пришел Гюнтер Келлер и предложил выгодную, якобы, сделку. Он хотел выкупить у меня часть земель. Я естественно не согласился. Это мои земли и земли моих предков! За них кровь проливалась!

Зальцман закашлялся, а когда отдышался, продолжил более спокойным тоном:

- Гюнтер тогда мне сказал, что земли все равно будут его. Через месяц произошло первое нападение на деревню. Затем еще одно и еще. Конечно я догадывался, чьих это рук дело, но, доказательств у меня не было, а когда сюда пришел посланник Гюнтера, все окончательно встало на свои места. Посланник этот, кстати, носит длинные волосы и лет ему за пятьдесят. Эта сволочь еще раз повторил слова о продаже земли, но я его послал к Пятому.

- Не боялись, что после этого, вас могут убить?

- Нет конечно. Убийство дворянина будет расследоваться очень тщательно. К тому же, Гюнтеру я нужен живым. После моей смерти начнется долгая возня между родственничками за право наследства.

- А почему власти ничего не делали?

- Потому. Банда грабителей - дело полиции. А она сплошь состоит из простолюдинов. Они дворянскими делами не занимаются. Я конечно писал в особый отдел, но против Гюнтера у меня ничего не было.

- А теперь?

- Теперь есть. Вы сможете отметить на карте где находится лагерь бандитов?

- Уже, - я достал из внутреннего кармана карту деревень, выданную нам Юргеном. - Как знал, что пригодится.

- Вот и славно. Сейчас я схожу за деньгами. Эх, придется нового помощника искать, - вздохнул Зальцман.

- Наши услуги вам больше не понадобятся?

- Нет. Дальше пусть особый отдел работает.

Деньги мы получили в старом потертом кошельке. Ровно шестьдесят монет, Маркус пересчитал их, едва мы вышли из дома. Дальнейшая судьба Кристофа нас не слишком интересовала. Помочь ему в борьбе с этим непонятным Гюнтером, мы все равно не могли - два наемника против дворянского рода не выстоят. Да и не приветствуются в этом государстве свары между аристократами.

- Все верно, не обманул старикан, - Маркус закончил считать деньги и радостно улыбнулся.

Мы шагали по дороге в сторону трактира, где остались некоторые вещи, и вяло переговаривались, обсуждая события последних дней.

- Тебя не удивило, что Зальцман поверил нам на слово? - спросил я.

- Нет. Мы же наемники. Сам говорил, в нашем ремесле репутация - это все. Обмани заказчика, и никто с тобой дел иметь не будет. Среди дворян новости быстро расходятся. Старый хрыч, конечно, мало с кем общается, но все же.

- Так оно, а все равно, не сходиться, что-то.

- Слушай, тебе не все ли равно, что за скелеты зарыты в саду у этого дедули? Судя по его роже, он в жизни многое повидал. Есть у него тайны, или нет, какая разница? Получили деньги и забыли про него.

- Наверное ты прав. Надо иногда проще относиться к людям и их проблемам, - кивнул я и постарался выкинуть из головы все лишнее. Заказ мы выполнили, остальное не мое дело.

Как оказалось, наши с Маркусом размышления оказались верны лишь отчасти. Проблемы пожилого дворянина не обошли нас стороной.

После завершения контракта минула неделя. Неделя, потраченная на безуспешные поиски новых заказов. К сожалению, ничего стоящего мне не попадалось. Были, конечно, какие-то дешевые предложения, но на них мы бы только время потеряли. Маркус также ничем порадовать не смог. Эльза - родственница Зальцмана, пусть и обещала порекомендовать нас всем своим подругам, но пока это не приносило результата.

Все чаще у меня возникали мысли покинуть Регон и двинуться дальше на поиск более лояльных клиентов, вот только сделать этого мне не дали.

Примерно через неделю после завершения контракта с Зальцманом, в номер, который я снимал, постучались люди в форме. Три человека, вышедшие будто с одного конвейера, замерли возле входной двери. Безукоризненные темно-синие кители, фуражки, сидевшие идеально ровно, начищенные до блеска сапоги. Главным среди этой троицы был моложавый мужчина лет тридцати. Ухоженное лицо, очки в круглой оправе, наверное, если бы не армейская выправка и шевроны, я бы принял его за сельского учителя.

- Сергей Трофимов? - спросил меня мужчина.