А я думала — разгромленные квартиры это штамп и недостаток воображения детективных авторов… Я аккуратно положила книжку на стул, чудесным образом оставшийся стоять на четырех ножках. Наверное, на нем сидел тот, кто руководил этим варварским обыском. Неужели милиции, чтобы обыскать жилище подозреваемого, необходимо сдирать обои со стен?! Мне стало страшно и холодно, словно дом сохранил в своих стенах промозглость ушедшей зимы. Я еще раз огляделась: на книжной полке, будто подстреленной, висевшей лишь на одном гвозде, чудом удержалась кассета. «Бриллиантовая рука» было написано на корешке. Я удивилась: зачем в доме, где нет никакой техники, — даже телевизора, — хранится видеокассета?

Я сунула ее в сумку. Возьму на память о Бубоне. О том Бубоне, который катал меня теплой ночью под летним дождем и объяснял, что такое счастье.

Ни бумаг, ни фотографий в доме не оказалось. Так же как и одежды. Неужели все забрала милиция?

Я зашла в крохотную кухоньку. И обомлела. На электрической плитке, надрываясь, кипел старенький эмалированный чайник. От ужаса я заорала. И тут же услышала, что к дому подъезжает машина.

Назад пути не было. Мне одинаково не хотелось попадать как в руки ментов, так и… кого бы то ни было. В том, что это не Бубон, я была абсолютно уверена. Окно на кухне выходило в небольшой огород, заросший травой. Я рванула шпингалет вверх, он поддался, и через секунду я уже неслась к невысокому забору, подхлестываемая по икрам молодой жгучей крапивой.

* * *

Я быстро шла по Патриотической. Мысли путались в голове, пульс зашкаливал за все возможные медицинские нормы. Зачем я сунулась в дом к Бубону? Кто приехал к нему на машине? Почему в пустом доме на плите кипел чайник?! Разве можно распивать чай в комнате, где вспорот диван и разбросаны книги?!

Мне повезло, что окно на кухне легко открылось…

Чтобы отдышаться, я завернула в кафе «Три толстяка» и села за столик под тентом. Мимо шли беззаботные пешеходы, было время обеда, и большинство людей вышли из офисов, чтобы насладиться ярким солнцем, перекурить, поболтать и перекусить.

Подошел официант.

— Вам как обычно? — продемонстрировал он осведомленность в том, что я постоянный клиент.

— Американо, но с коньяком, — озадачила я его.

Пока он ходил, я вытащила кассету и рассмотрела ее. Зачем взяла?! Я не смогу ее посмотреть, потому что регулярно меняю технику на более новую и давно перешла на DVD диски. Я хотела сунуть трофей обратно в сумку, но неожиданно из него выпал сложенный вдвое листок бумаги.

Я развернула его. Это оказалось свидетельство о смерти какого-то Якушева Григория Акимовича.

Якушев!

От усилий вспомнить, где я слышала эту фамилию, у меня даже лоб вспотел.

Я потерла пальцами виски, но это не помогло. Господи, неужели и правда цвет волос определяет память и мыслительные способности?! Пойду завтра к Марине и перекрашусь, перекрашусь все-таки в серый цвет!

Я положила кассету и свидетельство в сумку, встала и ушла, оставив официанта с подносом в полном недоумении.

* * *

Фитнес-клуб «Атлант» встретил меня лязгом железа. По сути, это был жим-зал, а не фитнес-клуб, потому что кругом были сплошные тренажеры и никакого пространства для занятий фитнесом.

Стараясь быть незамеченной, я вдоль стеночки протиснулась к двери с надписью «Массажист». В кабинете, парень мало похожий на Лавочкина, мял клиента, тело которого состояло из сплошных мышц — маленьких, крупных, громадных и очень-очень громадных. Похоже, клиент не замечал манипуляций, которые парень старательно производил с его мышцами, потому что глаза клиента были закрыты, а дыхание с присвистом указывало на то, что он спит.

Увидев меня, массажист изумленно открыл рот.

— Ася! — заорал он. — Басова!! Я ваш кумир!!! То есть, вы — мой!! — Он пальцем ткнул в плакат на стене, где я, мало похожая на себя из-за толстого слоя грима и плакатной улыбки, стояла в конкурсном платье и с короной на голове. — Вы, вы мой кумир! Ася! Басова! Ася! — продолжал скандировать парень.

Клиент на массажном столе на вопли не реагировал, продолжая спать.

— Тише! — попросила я парня. — Я тут совсем не для того, чтобы…

— Автограф!! — взмолился парень и, сорвав плакат со стены, протянул его мне.

Поняв, что от такого рьяного фаната просто так не отделаться, я достала из сумки ручку и поставила закорючку. Массажист поднес плакат к лицу и прижался губами автографу. Это выглядело трогательно и смешно — голый по пояс парень целует мою роспись. Я смутилась и, кажется, даже покраснела немножко.

— А еще я обожаю ваше шоу «Девушки, на абордаж!». Куда вы делись из телевизора? Куда?! — Массажист воздел к потолку руки. — В двенадцать ночи теперь смотреть не-че-го!

— Слушайте, я потом вам все расскажу, — доверительно прошептала я. — Но сначала, пожалуйста, ответьте мне на мои вопросы!

— Я?! — от удивления массажист сел прямо на клиента, но тот и на это никак не отреагировал. — Конечно, спрашивайте! Отвечу, что знаю…

— Может, выйдем? — кивнула я на качка.

— Да он труп! — парень звонко хлопнул клиента по заднице. — Штангу так натягался, что вырубился прямо на сеансе жесткого массажа. Спрашивайте, Ася! Меня, кстати, Арарат зовут! — Он поиграл бицепсами и зачем-то опять шлепнул качка.

— Я хочу узнать, где ваш второй массажист Слава Лавочкин.

— Зачем он вам? — Мой фанат нахмурился, встал и прикрыл клиента плакатом с моим изображением.

— Уж поверьте, не под венец идти.

Фанат кивнул, как бы подтверждая глупость своего вопроса.

— А вы знаете, он пропал! Исчез, и уже неделю не появляется на работе. Шеф сказал, что ему такие работники на фиг не нужны, и грозиться Лавочкина уволить, но я думаю, не уволит, потому что хороших массажистов мало.

— А он хороший массажист?

— Неплохой. Во всяком случае, имеет своих клиентов, которые ходят в клуб только ради него.

— Интересно. И что же это он, просто взял и пропал?

— Да нет, сказал, что вроде к больной маме поехал. Но сказал, что на три дня, а не появляется уже неделю! Даже жена его сюда приходила, плакала, искала…

— Дашка?

— Нет.

— Наташка?

— Да нет, Анжела! А что, у него несколько жен?

— По моим сведениям ни одной, только любимые девушки.

— А-а, очень даже может быть. И что только они нашли в этом хлюпике? — Арарат снова поиграл мышцами, но, заметив, что мне это неинтересно, поскучнел.

— Женщины не всегда любят за внешние данные, — просветила я своего фаната. — Значит, где найти Лавочкина, вы не знаете?

— Нет. И шеф не знает. Мобильный у него отключен, по адресу, который он оставил в своем личном деле, живут какие-то посторонние люди. Вот, собственно, все, что я знаю! — Он красноречиво развел руками.