больной души.

.

Надежды вспышкой сердце умилЕнно,

Нахлынули вечерние огни,

Над мирозданьем шар взошедший,

Томим предвечностью, горит…

*

Афанасий Афанасьевич Фет родился 23 ноября (5 декабря) 1820 года в усадьбе Новосёлки Мценского уезда Орловской губернии, 30 ноября (12 декабря) крещён по православному обряду и наречён Афанасием.

*

Скончался Фет 21 ноября (3 декабря) 1892 года в Москве. Похоронен в селе Клейменово, родовом имении Шеншиных.

Царь леса

190-летию И.И. Шишкина

Дали далёкие — Вятки раздолье,

Тихая Тойма, широкая Кама,

Сосны, овраги и неба бездонность…

ЛЕса пейзажа насыщены краски.

.

Детства ушедшего милая память;

Доброй Елабуги свет невечерний…

Горькие годы пришли в одночасье,

Тонет в вине уходящее лето.

.

Где мне опора, душевная радость,

Сила и воля для преодоленья?

Здесь, где рождения край необъятный —

Божией помощью отдохновенье…

.

Небо и поле, сосновые чащи,

Рожь колосится, грозы предначалье,

Сосен столетних величием благость —

Холст народится прекрасным пейзажем.

.

Дали далёкие — Вятки раздолье;

Русской души и России красОты

Всё уврачуют: и дух, и здоровье…

Царской природы чУдны работы.

.

Иван Иванович Шишкин (13 (25) января 1832, Елабуга, Вятская губерния, Российская империя — 8 (20) марта 1898, Санкт-Петербург, Российская империя) — русский художник-пейзажист, живописец, рисовальщик и гравёр-аквафортист. Представитель дюссельдорфской художественной школы. Академик (1865), профессор (1873), руководитель пейзажной мастерской (1894–1895) Императорской Академии художеств.

Пожалуй, ни один из русских живописцев не имел при жизни столько эпитетов, как Иван Шишкин. Его называли поэтом и кудесником леса, лесным богатырём, царём русского леса, стариком-лесовиком, лешим русской живописи.

Похоронен на Смоленском православном кладбище. В 1950 году прах художника был перенесён вместе с памятником на Тихвинское кладбище Александро-Невской лавры.

Нерон вернулся

Генрих Семирадский. Светочи христианства. Факелы Нерона

«…Нерон вернулся в Рим…»

***

Мой ПалатИн… Дворец мой пуст…

Дом глух… Я никому не нужен…

На ложе лишь Морфей мне служит;

Сном страшным веет смертный ужас.

***

Ты, мой отец, ушедший рано,

Страх, ненависть навек вселил…

Уже тогда крылами дьявол

Мне душу, разум опалил.

Стихи мои и лира сладки,

Дары богаты, речи дивны;

Во мраке полночи прохладной

Мне наслажденьем кровь невинных…

Я — цезарь. Я — актер, поэт,

Империи наездник славный,

Любимец публики, эстет…

Убийца и импровизатор.

Мне люди, боги — все подвластны:

По мановению руки

Дворцы восходят и сгорают,

Мне подчиняются миры.

Империи великой сила

От дьявола огня пришла,

Мечом ко злу преобразилась,

Гонений кровью пролилась.

Столица мира, как кладбИще;

Мой город вечный, словно прах –

Рукой моею разоренный…

Я заново создам тебя.

А вы, имеющие Бога,

Спасителя в своих сердцах –

Страданий участь вам готова:

Боль… унижение … и страх…

Толпы рукоплесканье дерзко

На представлении моем,

Я сатанинской силой зверской

И властью бога обличен.

От ада вам ответ… Пусть тьма

От услажденья закипает,

В моих прелестнейших садах

Пусть ваши жизни воспылают.

Антихриста предтеча — цезарь –

От духа ада, Сатаны

Возвеселился, пожирая

Греховности остатки дни…

***

Кошмары матери, жены…

Где все друзья? Вот палачи

Спешат за мной … Стучат копыта.

Не принимают воды Тибра.

Где дом мой *Domus Aurea*,

Где мои прежние мечты…

Ты, секретарь мой, помоги.

Кровь брызнула парчой на мрамор:

*Вот она — верность*, кончен пир…

Артист — я лучший — погибаю,

Как ненавижу ваш я мир.

***

***

Великая Блудница, Вавилон,

Прибежище бесОв и нечистот,

Блудодеяний яростной виною

И славой ангела

с лица земли

сметен.

200 лет. Ф. М. Достоевский. Умрёт зерно

Умрёт зерно… Богата жатва…

Некрополь Петербурга Лавры

Хранит загадки эпитафий…

Живут наследие и память.

Суть наказанья, преступленья,

Униженных путь, оскорблённых,

Портреты одержимых бесом —

Всё в строках, жизнью утверждённых.

Души восход через исканья,

Сквозь злобу, тяготы, пороки…

Ключи любви и состраданья

Дарил, познавший веру в Бога.

Уснул. Покойная улыбка

Нелёгкий век земной венчает;

Потомками зерно взрастится.

Живут

наследие

и память…

Россия. Санкт-Петербург. Некрополь мастеров искусств. Восточная дорожка.

Памятник на газоне с высоким цоколем, окруженный оградой из кованых прутьев. Перед стелой на постаменте — бронзовый бюст Достоевского, на подставке в виде двух книг. Под крестом в филенке надпись выпуклыми литерами, в славянском начертании: «Истинно, истинно говорю вам: если пшеничное зерно, пав в землю, не умрёт, то останется одно; а если умрёт, то принесёт много плода.»

Я, Лонгин, сотник легиона

29 октября — день памяти св. мученика Лонгина сотника, «иже при Кресте Господни»

.

Настал молитвы час последней…

С надеждой Господа прошу:

Прости, прими во искупленье

Жизнь, голову и кровь мою…

.

Я, Лонгин, сотник легиона,

Каппадокии гордой сын,

Обласкан славою, почётом,

Усердно цезарю служил.

После допроса и суда

Я соблюдал порядок казнью,

Следил за снятием с креста,

У гроба нес ночную стражу.

В тот страшный день свет воссиял.

Путь ко служению указан,

И кровь казненного царя

Очей проказу мне сняла.

Знаменья истину раскрыли.

Оставил пояс, меч, копьё.

С друзьями по веленью свыше

Христа я славлю, свет Его.

По Бога милости великой

Казнивший богочеловека,

Но головою заплативший,

Коснется святости и неба.

Мне ли роптать на мою долю,

Нам ли бежать и укрываться,

Пусть палачи пируют вволю,

Наутро Лонгин им предастся.

.

Настал молитвы час последний…

Прими, Сын Господа, главу

От грешника во искупленье,

Прими и душу…. Я молю…

.

Святой Лонгин — скульптура Джованни Бернини — Собор святого Петра.

Белая Россия. Исход

БЕЛЮКИН Дмитрий Анатольевич (р. 1962) «Белая Россия. Исход». 1992–1994 гг. Холст, масло. 252 x 440 см.

.

Гильзы остыли. Не смыта кровь.

Чаек безумствуют крики.

Мутное небо… Увидим ли вновь

Родины светлые лики?

.

Рубцами в душах раны от пуль.

Как нАм без Отечества жить?

ЗемлИ, напитавшейся смутой,

Прощения не получить.

Горечь. Дым каравана. Исход.

Ненависть. Жалость. Усталость.

Медленно к горизонту плывёт

Жизни полоска… Пропала.

Старый мир отошел. Навсегда.

Кто виноват, что делать…

Новых идей иллюзий обман.

Алый возносится демон.

Тьмою дым каравана разлит,

Молитвой, ушедших в нОчи.

Бедою, скорбью небо кропит…

Дни с солнцем редки,