но я буду последним неудачником, если запаникую СЕЙЧАС. Куда уж мне. Я армию свою собирал под носом ООН! Так что проснуться в морге? В другом мире? Пф. Всего-лишь понедельник.

«Так. Что делаем?»

Пошевелюсь – вскроют заживо.

Не пошевелюсь – вскроют заживо.

Мда-а. Выбор, конечно, так себе. Нет, такого мне не надо. Лучшее, что сейчас можно сделать – выждать момент и сбежать. Да, точно! Как минимум, они должны подготовиться к вскрытию в другом помещении!

Что ещё? А, точно! Врач сказал про кладовую с вещами, и телефоном. А мир, походу, современный – значит и смартфон я разблокирую по лицу или отпечатку. Так я добуду первичную информацию. Да и одежду зомби носить не станет, так что ещё и алиби!

Есть! Кусочки сложились.

Я должен выждать момент и сбежать в кладовую с вещами. Там телефон и одежда.

«У-у-ух. Ну, к чему-то пришли», - я едва-едва не вздохнул полной грудью.

Всё это время я запоминал сколько и куда мы едем. В целом, путь был недолгий. Из интересного – по дороге встретился шепелявый мужик, который спросил: «Чё, уже работаете, да?», и ушёл в сторону морга.

Через пару минут мы приехали. Каталка остановилась.

Холодно чёто здесь у вас. И пахнет ещё так… МЕДИЦИНСКИМИ ИНСТРУМЕНТАМИ.

— Чем будем работать? Может скальпелем? – спросил один, - Он хорошо режет.

— Это наверняка. Но если придётся грудную резать, то можно…

*ВЖ-Ж-Ж-Ж*, - раздалось жужжание

— Новой пилой!

— Да-а-а, она хорошо кромсает. Наверочку.

…

За что мне это всё?..

— Ладно, перекур пять минут, подготовка и начинаем.

Послышался звук хлопнувшей двери, и воцарилась тишина. Есть! ЕСТЬ! Как и предполагал!

Так, всё. Приступаем.

Я открываю один глаз и осматриваюсь. Да, кабинет похож на операционную, но без сложной техники. Вон та прикольная пила. Вон скальпель. Над головой синие лампы, всё вокруг стерильно.

И пусто. Без людей.

Я аккуратно и бесшумно поднимаюсь. Осматриваю руки.

Внатуре шрамы на запястьях. Некоторые свежие. Сразу же вывод, что это не моё тело. Я-то, будучи миротворцем ООН, был загорелым и атлетичным. Да и суицид – не про меня. Чтобы я, да решил так позорно уйти из жизни? Пха! Не для того родители такую конфетку растили.

А ещё замечаю, что на левом указательном пальце след от долгого ношения кольца. Полагаю, именно оно в кладовой лежать и будет.

Ставлю стопы на пол. Холодно. А я ещё и голенький, вообще скоро окоченею.

Напрягаю ноги, встаю и…

В глазах потемнело.

— Ух, мля!.., - опираюсь о кушетку.

Твою ма-а-ать, да я даже встать нормально не могу! Дела плохи. Не, я понимаю, двадцать лет, пора на пенсию, но какого хрена даже подняться для меня проблема?!

Ну, вроде отпустило.

Я распрямился и выдохнул. На цыпочках подбежал к двери. Выглянул. В коридоре никого.

Ну… с богом!

А, не, возьму-ка скальпель. Я, конечно, терпеть не могу насилие, но лучше перестрахуюсь.

Вот теперь выбегаю.

До морга действительно было недалеко. Пару метров прямо, пару поворотиков, хоп-хоп, туды-сюды, и я пришёл. Рядом, буквально в паре шагов, была и другая дверь с табличкой: «Кладовая».

И я думал она будет закрыта! Нет, ну серьёзно, кладовая с вещами? Да там половина – вещдоки. Но я всё же дёрнул ручку.

И она свободно провернулась.

«Странно», - я нахмурился, - «Очень странно»

Ответ пришёл быстро. И не знаю, лучше мне стало от этого или нет.

Когда я открыл дверь, я увидел, как в чёрных мешках копошится кучерявый мужик в медицинском халате. Услышав скрип двери, он резко развернулся и замер. Как и я. Он – наверное от шока и удивления. Я же… от кучи других чувств.

— Ты чё… трупы обираешь? – спросил я.

— Я… а… ну…, - его глаза забегали.

Халат на нём был для вида – под ним совершенно обычная, поношенная одежда. Зато вот в руках – явно необычное кольцо, отдающее голубым свечением.

Наверняка моё.

У ублюдского, жирного мародёра в морге.

— Ай, хули толку врать, - шепелявый махнул рукой, - Ну да, шарюсь малёха. И чё? Им же уже не надо! Ты-то чё голый?

— «И чё?», - у меня аж глаз дёрнулся.

— Ну да. И чё. Им как-то это поможет? Всё, нет их. А вещи есть.

— …

Я протяжно выдохнул.

Я вспомнил этот голос. Его и слышал, когда меня катили на вскрытие. Жиробас тогда убеждался, будет ли кто рядом, и когда понял, что нет – пошёл воровать у погибших.

Вот мы снова и встретились.

— Погоди…, - он прищурился, - А это разве не тебя только что…

— Меня.

Я мгновенно швыряю скальпель в сантиметре от его сального хлебала. Кучерявый вскрикивает, задирает руки и перекрывает взор.

Я подскакиваю. Заряжаю тело. Целюсь. И…

ПРОБИВАЮ ЕМУ СМАЧНО ПРЯМО ПО ЯЙЦАМ ХАХАХА, ВМИНАЮ КАК ТРЮФЕЛЬ. ДИСТАНЦИЮ ДЕРЖАТЬ НАДО, ОЛУХ.

— А-А-А! – он схватился за пах и замычал.

— Хы-хы-хы, - я заулыбался как котёнок после молочка, - Боль.

— А-а-а-а!

Закрываю дверь.

Я не люблю насилие. Терпеть не могу! Но знаете… я никогда не понимал, почему к воровству относятся так легко и снисходительно.

Только вдумайтесь. Человек тратил своё время и здоровье, свою ЖИЗНЬ, чтобы честно заработать на какую-то вещь. Он добивался её ТРУДОМ.

Так с чего ты, животное, вообще взял, что можешь просто её забрать?

Конечно, это не убийство. Вещь можно купить снова. Но это точно не должно считаться крутым, чем-то лёгким или нормальным. Либо живи как человек, либо шуруй в загон, существо.

А, ну ещё он понял кто я, да. Вряд ли бы договорились.

— Знаешь, я на многих войнах побывал. Во многих разрушенных городах. И везде с мародёрами обращались очень, ОЧЕНЬ плохо. Не был бы ты таким мерзким быдлом, я бы закрыл глаза. Но ты быдло. И я не закрыл. У-у-упс, как же так совпало, - я развёл руками и легонько толкнул его в лоб.

— М-м-м! Сука-а-а-а-а…, - он заваливается как поломанная неваляшка.

Я присел и поднял выпавшее из руки кольцо. Синенькое такое. Прикольно. Да и по размеру идеально на мой палец.

А шарился мужик в… ага, вижу. Чёрный раскрытый пакет. Мой, получается.

— Ты же не будешь мешать? - я взглянул на мародёра.

— Сук-а-а-а, тебе конец. Тебе конец, гандон! – прорычал он, - Ты отсюда не выйдешь! Ты знаешь кто за мной стоит? Ты знаешь