Шрифт:
Интервал:
Закладка:
Я достал из ножен меч, и он засверкал молниями.
— Фростморн! Давай-ка надерём этому придурку задницу!
Вместо ответа, меч яростно заревел.
— Согласен, мужик. Я тоже соскучился по настоящей битве…
Несмотря на окрикнувшую меня Барбару, я рванул с места. Покрыв всё расстояние между мной и некромантом за два шага, я нанёс резкий, сильный удар. Танаис (а точнее его альтер-эго) заблокировал его своим посохом. И откуда эти маги берут свои непробиваемые палки?..
Следующая атака пришлась по ногам. Некромант заскрежетал, почувствовав, как Фростморн вгрызается в его правую ногу, и отскочил назад.
— Путы Смерти!
Я почувствовал, что не могу двинуться с места. Какая-то тошнота накрыла меня с головой. Окружающий мир ушёл на второй план.
Где-то на фоне Барбара кинулась ко мне, Криста закричала, а ухмыляющаяся рожа Танаиса направила посох в мою сторону.
— Смертельная Игла!
Чёрт, а так не хочется умирать…
***
Старая добрая темнота. Ну, снова здравствуй. Как делишки, давно не виделись!
Хотя, тут всё немного по-другому. Как будто априори это была светлая комната, которую покрасили в чёрный цвет.
— ЭГЕ-ГЕЙ! — заорал я.
— Чего кричишь, придурок, — прохрипел кто-то справа.
Из ниоткуда вынырнул… бэтмен? В чёрном плаще, капюшоне, с косой в руках… Хотя нет, ввиду последнего я бы назвал его Смертью.
— Привет.
— Здорова. Как жизнь? Ха-ха-ха, шучу, нет у тебя больше никакой жизни. Пошли, отведу куда надо.
Смерть пошёл вперёд, а я за ним.
— Слушай, мужик. А ты не думаешь, что здесь у вас слишком темно, а?
— Да не, в самый раз. Сначала нам Светлые Силы всё из белого камня построили, а я чёрной краской замазал. Чтобы антураж не портить.
Я улыбнулся.
— Да, вот так живёшь-живёшь, а как приходит пора умирать — и умирать не хочется…
— Никому не хочется.
— Ну да. Ты знаешь, а я был раньше магом. И воином, немножко. У меня даже три стихии были, и одна Школа Меча.
— А какая Школа-то?
— Кровавого Серпа.
Смерть резко остановился.
— Кровавого Серпа, говоришь?
— Ага.
Смерть наклонил голову.
— Сейчас, подожди секунду.
Он повёл рукой вправо, и открыл портал.
— Погнали за мной. Веди себя тихо, на вопросы не отвечай, всё, что ты скажешь, может быть использовано против тебя.
И мы прошли через портал.
***
— Да я говорю тебе, дубина ты этакая — человек пришёл к Мору на аудиенцию.
— Нету у вашего Мора никаких аудиенций! Вот, у меня всё записано!
Толстый дяденька я усами помахал перед Смертью бумагой.
— Тут все аудиенции записаны! Нету у вашего Мора по расписанию ни одной!
— Да ты пойми меня, секретарская крыса, что он только начинающий Бог. Месяц назад до такого уровня вырос. Вот и начудил с бумагами. Пропусти, а?
— Нет, нет, и…
Смерть вздохнул и наклонился над ухом усача. Тот приподнял брови и буркнул:
— Так бы и сказали…
Мы прошли дальше, и я спросил:
— Слушай, Смерть, ты чего ему пообещал?
— Как обычно. Они же все здесь родственников на Земле имеют, вот и я сказал ему, от чего на роду написано умереть его пра-пра-пра-правнучке.
— И от чего?
— От гриппа. Повезёт теперь её на минеральные воды, и тогда её участь изменится.
— То есть судьба каждого заранее известна?
— Не совсем. Судьба — она как разноцветная рулетка. На чёрном одна смерть, на красном другая, на синем третья. Есть небольшой процент того, что на умрёт от нападения разбойников, небольшой — что свалится со скалы. Есть даже одна десятая, что она вообще не умрёт и станет нимфой, но процент ничтожно мал.
Смерть вздохнул.
— Ну, ты понимаешь.
— А что насчёт меня?
— А ты вообще какой-то странный. У меня сбой в программе — мне пишут, что ты уже мёртв.
Ну, вообще-то это так и есть…
— Вот мы и пришли!
Дверь открылась, и я вошёл в небольшой, но уютный кабинет. На одном из стульев сидел высокий, красивый мужчина лет сорока, с чёрными, как уголь, волосами. Он что-то записывал в свой блокнот, когда Смерть вежливо кашлянул.
— О, здорова! Давно не виделись!
Мужчина пожал руку Смерти, и только сейчас заметил меня.
— А это…
— Это ваш первый последователь, господин!
Мор удивлённо посмотрел на меня.
— Интересно… По моим данным, первый мой последователь должен появиться через год…
Смерть ещё раз кашлянул.
— Но статистика часто врёт! Добро пожаловать…
— Витовт.
— Красивое имя! Что ж, раз ты решил связать свою судьбу со мной…
Я попытался сказать, что не связывал ни с кем свою судьбу, но Смерть недвузначно провёл большим пальцем по своей косе. Всё, ясно, не паримся. Лучше связанная жизнь, чем свободная смерть.
— …то мне нужно дать тебе Предназначение. Ох, это так волнительно! Я ведь в первый раз веду себя, как настоящий бог!
— Да, знаете, и я в первый раз с кем-то связываюсь. Так что не волнуйтесь.
— Ага, хорошо. Вот, смотри!
Мор дал мне небольшой бланк, в котором было три столбца: Предназначение, Описание и Награда. Последний заинтересовал меня больше всего — там предлагался новый уровень.
— Новый уровень! Вот это да…
— Ну конечно — награда от бога не может быть меньше! К тому же, я даю тебе особый статус, как первому последователю — ты можешь призвать меня, когда и где угодно! Но учти…
Мор серьёзно посмотрел на меня.
— Я беру за это плату. Сто человек.
СТО ЧЕЛОВЕК?!
— Чтобы призвать вас, я должен буду принести в жертву сто человек…
— Какая глупость! Нет, ты должен будешь предоставить сто человек, которые станут моими верующими! У меня такой маленький пантеон, что тут только кабинет и помещается! Чем больше верующих, тем больше мой пантеон! Вон, на Зевса посмотри — он к себе на службу даже мелких богов приглашает!
— А вы… почему вы не пошли на службу к более мощному богу?
Мор улыбнулся.
— Эх, мой мальчик. Видишь ли, но у меня есть мечта — я искренне верю, что она сбудется. Когда-нибудь, я стану величайшим из всех богов. У меня для этого есть все данные. Ни Аид, ни Анубис, ни Шинигами — никто не сравнится с Мором, Богом Смерти!
Затем он сбавил тон и попросил меня подписать соглашение.
Задание требовало от меня найти тысячу новых верующих. За это — следующий уровень в любой из Школ.
Что ж, ладно.
— Ну, пока, Мор!
Он помахал мне рукой и снова сел за бумаги.
Смерть проводил меня до двери из кабинета и открыл портал.
— Он всегда такой занятой, да? — спросил я.
— Ага. Трудно в
