- Конечно.

- Да же не один - два вопроса…

- Ничего страшного.

- Ты кем работаешь?

- Я?

Грегори молча кивнул.

- А-а… занимаюсь продажами автомобильных шин.

"Вот дьявол, - Мак обернулся и посмотрел в окно, - ты еще спроси: не коммивояжер ли я? Ну и коммивояжер. А тебе-то зачем об этом знать?"

- Ясно, - у Пэка появился румянец на щеках, - ты владелец фирмы?

- Да! - не моргнув глазом, ответил Мак (он умел отлично врать).

"Так-так, - подумал Грегори, - значит, мой новый знакомый имеет свою фирму по продаже автомобильных шин. Это хорошо. Это очень хорошо! Кто будет его искать? Никто."

- А Санта… Скажи, это ты так развлекаешься?

- Я тебе, Грегори, разве не говорил, что не помню своих родителей.

- Нет, впервые об этом слышу.

- Я вырос в приюте. Надеюсь, не нужно рассказывать о том, каким бывает Рождество в приютах?

- Не стоит, Мак. Не стоит. Не тереби душу.

Мак опустил голову и, не глядя на собеседника, сказал:

- Представляешь, я до сих пор верю в то, что Санта-Клаус существует на самом деле…

"Он точно идиот, - Пэк мысленно ухмыльнулся, - надо же! Спасибо, фортуна, что ты (…(мне такое везение. В канун Рождества! Сыграю с этим дураком в Санту, а потом… Кто будет искать этого идиота?"

- Пред-став-ля-ю, - Грегори откинулся на спинку стула и скрестил руки на груди, - я тоже верю в Санту… Большой нос, розовые щеки, изящные очки, красные штаны и шапка, отороченная белым мехом, черный сверкающий ремень, до блеска начищенные высокие сапоги из черной кожи. Санта! Живет на Северном полюсе в ледяной пещере. Там же находится фабрика, на которой эльфы изготавливают игрушки для детей.

- Да, Грег, да.

- Салат готов, - появившаяся буквально из ниоткуда официантка поставила на стол две голубенькие тарелочки, бутылку содовой, да пару высоких стеклянных стаканчиков, - гуся я принесу примерно через десять минут. Вас устроит?

Мак, подвинув к себе тарелочку с салатом, кивнул.

- Мы, конечно же, подождем. Грегори, после гуся ты сможешь исполнить мою просьбу?

- Да!

Внезапно старик почувствовал легкое головокружение. Это происходило потому, что все его естество желало, чтобы все закончилось. И как можно скорее. Мак закрыл глаза в тот момент, когда он "услышал мысли" Грегори Пэка. Странным было то, что сам Грегори сейчас думал о другом. Он думал о деньгах владельца небольшой фирмы, занимающейся продажей автомобильных шин. Тем не менее, Мак "слышал мысли" своей новоиспеченной жертвы. Мысли, которые должны будут появиться в голове Грегори Пэка многим позже. После того, как он - Мак съест очередного Санта-Клауса, роль которого на сей раз исполнит сидящий напротив него Пэк…

`Далее почерк меняется на хорошо читаемый.`

…когда попытался запихнуть письмо в рот свиной голове, она укусила меня. Больно, до крови. Я стоял и тупо смотрел, как на стол капает красное… Осторожно потянулся снова. Зубы щелкнули в миллиметре от пальцев. Плохо, ах как плохо… Мой Санта не получит письмо… Я стоял и не знал, что делать. Запах подгорающего мяса привел меня в чувство. Проклятие!!! Я бросился к сковородке, торопливо перевернул отбивные, подлил масла… И тут же нашел выход. Вернулся к столу, на котором стояла голова, с молотком - им я отбивал мясо. И стал бить, бить, бить по оскаленной харе!!! Клыки крошились и выпадали, и шустро куда-то бежали по столу - но были уже не страшны… Я вложил письмо в беззубый и безопасный рот. А натянул на свиную башку красный с белым колпак… Теперь письмо дойдет по назначению. И маленький рождественский подарочек моему Санте - я поставил его на стол. Всё, можно ужинать. Санта, мой милый Санта, как жаль что тебя нет рядом…

`Далее почерк меняется на неудобочитаемый.`

…плохо чувствуешь?

Проницательные серые глазки Грегори впились в старика. Мак покачал головой.

- Нет-нет, ничего страшного. Это, наверное, от погоды.

На улице тем временем стемнело… Снег крупными хлопьями валил, и валил, и, казалось, этому снежному беспределу не будет конца.

- Ваш гусь, - официантка поставила на стол большое блюдо, - и виски.

- Благодарим, - Мак начал понемногу приходить в себя.

Грегори достал сигареты и закурил, глядя на то, как его новый друг разделывает рождественского гуся.

- У вас это здорово получается. - заметил он, стряхнув пепел в пепельницу.

- Вы успели это заметить?

Грегори, улыбнувшись, кивнул.

- Заметил. Вы умеете обращаться с ножом, как заправский повар.

"Гм-м, - подумал Мак, отрезая гусю крылышко, - повар… Надо же, прозорливый какой попался… Думает одурачить меня! Наивный человек. Думает, что у меня полно денег! Идиот! Ограбить захотел… Хе-х, ну-ну! Посмотрим кто кого…"

- Не удивительно, я некоторое время действительно работал поваром в небольшом ресторанчике.

- В китайском?

- Почему китайском?

- Не знаю. Просто я пару раз ел утку по-пекински. Это как-то само собой на ум пришло.

- Ясно, дайте мне свою тарелочку.

Грегори подвинул к Маку тарелку, и тот положил на нее поджаристое крылышко и ножку.

- Хороший гусь. Наслаждение. Берите.

Грегори через минуту начал есть.

- А когда мы сможем приступить?

Пэк, жуя мясо, произнес:

- Приступить?

- Я имею в виду представление.

- А-а, вы об этом! Сейчас немного перекусим и приступим. Пойдет?

- Хорошо.

- Только вот где вы хотите его посмотреть?

- Есть у меня на примете отличное место, - ответил Мак, вспомнив о заброшенном доме на пустыре, - тихое. Там нам никто не помешает.

"Это-то мне и нужно, - Грегори ликовал, - тихое место - это просто здорово. Чик ножичком по горлу…"

- Ну, тогда о'кей. Договорились. Виски?

- Не откажусь.

Старик отвинтил пробку и наполнил до краев две изящные рюмки.

- За наше знакомство, Грегори!

Это не дневник, думает Скалли. Не дневник в обычном понимании слова, описывающий день за днем происходившие с автором события. И даже не летопись ежегодных рождественских ритуалов.

Вырванные, выдернутые из больного мозга, совершенно бессвязные обрывки воспоминаний о вьетнамской войне, где Свинопас якобы побывал. И - обстоятельный, занудно подробный рассказ о предыстории одного из убийств. Непонятно, правда, которого. В списке жертв Свинопаса Грегори Пэк не числится…