- Что это такое? - бормочу, с ужасом отмечаю, тело сводит дрожь, а зубы постукивают.

- Граф, - следует короткий ответ. - Не совсем настоящий.

- Не совсем? - еле ворочаю языком.

- Этот парень много грешил при жизни. Меньше реального Графа, но поверь, его преступлений хватило бы на несколько смертных казней подряд.

- И ты милостиво решил устроить ему только одну?

- Поверь, его не стоит жалеть.

- Ты не можешь решать, кому жить, а кому умереть.

- Он бы тебя не пожалел. Даже не буду говорить, какое дерьмо этот ублюдок вытворял, иначе тебя стошнит совсем не от вида его изувеченного тела.

- Рустам, я туда не пойду, - заявляю твёрдо. - Я не хочу видеть...

- И не надо, - не спорит. - Это урод приманка. А тебе нужно оставаться здесь. Что бы не происходило, не сходи отсюда. Будь на месте.

Мужчина указывает, куда именно встать. Приглядевшись, замечаю чётко очерченные контуры, вырезанные на камнях.

Каждый ход предопределен. Случайности исключены. Еще бы мне во всем этом замысле разобраться. Разгадать секреты. Раскрыть тайны. Добраться до истины. До правды.

Или не стоит? Меньше знаешь – крепче спишь. Но я хочу понять человека, которого люблю. Если идти до конца, то рука об руку. Иначе какой смысл?

Я становлюсь спиной к изувеченном телу. Не оборачиваюсь. Стараюсь полностью довериться Рустаму.

Тот погибший – приманка. Крючок. Наживка для тех, кто придет сюда полюбоваться на поверженного Графа.

А я? Не вполне осознаю, какая именно роль мне уготована. Тревога пульсирует по венам, волнение пропитывает тело изнутри.

Дверь закрывается. Остаюсь в одиночестве. Очень стараюсь выровнять напрочь сбитое дыхание, сжимаю и разжимаю кулаки.

Странный запах забивается в ноздри. Не то ржавчина, не то надвигающаяся на нас гроза. Топот шагов по коридору, будто гулкие удары грома. Каждый новый стук заставляет вздрагивать, сжиматься в комок оголенных нервов. Чудится посвист металла. Ощущение, точно позади меня рассекают воздух тысячи лезвий. Встрепенувшись, оборачиваюсь, но ничего необычного не замечаю. Изуродованное тело остается в прежнем положении. Просторная комната пуста. Черт, учитывая текущую ситуацию, слуховые галлюцинации вполне объяснимая и логичная вещь. Если пробуду тут еще немного, сойду с ума. И о чем только Рустам размышлял, запирая меня здесь?

Нужно дышать. Успокоиться и просто дышать. Раз он завел меня сюда и поставил на определенное место, значит, во всем этом существует какой-то смысл.

Надо довериться. Открыться. Услышать. Понять. Надо принять.

Дверь распахивается настежь, заставляя меня содрогнуться. В комнату врываются люди. Мужчины. Их очень много. Не различаю лиц, не отмечаю детали внешности. Эта толпа сливается в одно бесцветное пятно.

Впечатление, словно в мою грудь забивают кол. Безотчетный страх обжигает тело, растекается по ребрам, струится по рукам и ногам. Пальцы мелко подрагивают.

Я должна быть сильной. Должна держаться. Ради Рустама.

Только очень сложно представить, как он намерен сражаться? В замке достаточно охранников, однако тут целый отряд врагов. То, что эти люди наши противники, чувствуется кожей, улавливается на уровне подсознания.

В них бурлит враждебность. Вызов на бой. Голый и неприкрытый никакими формальностями.

К счастью, все эти люди бросаются назад, проносятся мимо меня, желают взглянуть именно на «Графа», выстраиваются в шеренги возле стен, будто формируют коридор, дорогу для кого-то еще. Чуть успокоившись, отмечаю, что они облачены в элегантные черные костюмы и белые рубашки. Крупные мужчины, спортивного телосложения. Наверное, именно таким образом выглядит охрана высших должностных лиц. Оружие тоже у них есть, кобура бросается в глаза. Некоторые уже держат пистолеты в руках, некоторые пока воздерживаются от явной демонстрации своих воинственных планов.

Неужели настолько страшатся Графа? Или угрозу представляет некто другой?

На меня никто не обращает внимания, и это очень радует. Мужчины шепчутся, перебрасываются фразами. Кажется, по-немецки. Кровь пульсирует в висках настолько буйно и оглушительно, что я не способна сделать точный вывод. Трудно определиться, изучая разрозненные обрывки речи, доносящиеся отовсюду.

Надеюсь, у Рустама достаточно людей, чтобы победить всю эту компанию. Не собирается же он расправляться с ними в одиночку? Неясное предчувствие терзает душу. Опасаюсь за своего мужчину. Вдруг он переоценивает собственную силу? Недооценивает врагов? Нет, глупости. Рустам справится. Всегда справлялся. Рано ему проигрывать. Теперь точно не время для поражений.

В комнату заходят еще два человека. Внимание цепляет женщина. Она стройная и высокая, светлые волосы собраны в идеальный пучок на макушке, ни единой пряди не выбивается, абсолютное совершенство. Красивая дама. Трудно определить возраст, но черты лица правильные, притягательные, сразу ощущается внутренняя сила и жесткость, пожалуй, даже жестокость. Взгляд ледяной, проходится по мне, излучая неприязнь, даже губы этой женщины кривятся, а нос морщится, точно ей вплотную поднесли нечто омерзительное и недостойное. Узнаю ее моментально. Та самая немка, которая ползала перед Рустамом на коленях, умоляя вернуться к прошлому и причинить ей боль снова, выпрашивала для себя кровавые наслаждения. Интересно, зачем? Судя по выражению ее лица сейчас, она сама кому угодно готова причинить адские страдания, но будет счастлива начать именно с меня.

- А вот и ваша любимая шлюшка, - цедит сквозь зубы. – Прирожденная потаскуха. Тихоня, которая подмахнет кому угодно. Я давно вам говорила. Такие строят из себя скромниц, а на деле – слабы на передок. Только помани. Не думаю, что Граф ее берег. Однако же выбрал в любимицы. И чем она всех берет? Бледная моль. Бестолковая малявка.

Мужчина поднимает руку, призывая женщину замолчать. Не смотрит в ее сторону, ограничивается небрежным жестом. Его взгляд прикован ко мне.

Тошнота подкатывает к горлу. Судорожно втягиваю воздух, пытаюсь просто дышать, считаю удары сердца. Удар за ударом. Еще и еще. Судороги выкручивают желудок.

«Данте». Шакал. Боюсь вообразить, сколько у него насчитается прозвищ.

Высокий. Худой. Мрачный. Он улыбается, широко растягивая рот, и от этого кажется до жути мерзким и отталкивающим. Ухмылка лживая, как приклеенная, насквозь пропитана фальшью.

Его настоящее имя знать совсем не хочется.

Проклятье. Готова поспорить, я бы не заметила этого человека в толпе, не выделила среди остальных прохожих. Самое обычное лицо, если исследовать отдельно взятые черты. Нет ничего примечательного. Никакой особенной печати. Неприятное ощущение. Скользкое. Пробуждается рефлекторная гадливость. Так и тянет отступить, отодвинуться подальше. Хотя объективно говоря, этого типа нельзя назвать уродливым. Просто иногда случается неприязнь с первого взгляда.