Между игроками стоят несколько подростков, очень тихо — не помешать — переговариваются, поглядывая то на один монитор, то на другой:

— А вот приколи, она его щас сделает…

— Ага. Сделает. Мы один раз с Негативом вшестером в десматч рубились… Так мы с пацанами добазарились, чтоб пятеро против него играть. Так Негатив нас всех сделал. А девки в стрелялки вообще играть не умеют… Че она вообще полезла на рожон?

— А она ваще любит лезть на рожон…

Все дружно приглушенно ржут.

Компьютерный монитор. Меню игры-стрелялки — плашки с надписями на фоне окровавленного монстра.

— Запускаю? — Эмиль.

— Поехали, — Алиса.

Заставка сходит — и компьютерный боец шустро бросается в темные казематы. Беготня, вспышки, готические антуражи.

— Ты спрашивал, что у нас общего? — не отрываясь от игры, говорит Алиса. — Вот мы сегодня встречались… Все разными вещами занимаются…

— …И все — успешно.

— Тебе — двадцать пять. И ты — козырный телепродюсер…

— …Тебе — двадцать пять. И ты — маклер-виртуоз.

— Темка — партийный вождь… Без пяти минут весомый политик… Какой-нибудь лидер думской фракции… Андрон наверняка же «серый кардинал», там, в своем фонде президентском?

— Ну да… Он там очень неплохо котируется.

— Какие все молодые да ранние, а? И какова вероятность, что столько вундеркиндеров случайно соберется в одном классе? Понятно же, что и отбирали нас специально и готовили тоже… Вопрос только — на кого…

— Ну, всяко ведь не на менеджеров, да?

— Что такое менеджер? Командный игрок. Человек системы. Не винтик, конечно… Но деталька. Микрочип. А из нас… кто получился? Одиночки. Боевые единицы сами в себе. Приспосабливающиеся… К любой ситуации.

— Эмуляторы.

— Кто-кто?

— «Эмулятор». Был когда-то сериал такой. Про спецагента-хамелеона… Которого дрессировали с детства… Который может, ну, любую социальную маску надеть на раз — сменить профессию, вписаться в компанию… И вот он там дезертирует и бегает от своего начальства… Работает то летчиком, то там хирургом… Ну и раскручивает дела всякие…

— Да… Ты вот еще посмотри. Все в разных областях. Андрон при действующей власти. Темка — в оппозиции. Я — в инвестиционном бизнесе. Ты — в шоу-бизнесе. И все такие перспективные…

— Лет пять-десять — и вся страна будет наша…

— Смех-смехом…

— Лис, это паранойя…

— А можешь возразить?

— Могу. Возьми Серегу покойного. Да, он был успешен, еще как. Бабки наверняка греб лопатой. Но какое на кого у него влияние было? Что такое музыкальная звезда? Она же ничего не решает, она же от продюсеров зависит целиком и вообще принадлежит им с потрохами… А Тим что контролирует? Сквоты? Спасательные станции? Вот когда мы объединимся, возьмем власть в руки и перетопим всех врагов — чтоб их никто не спас?

— Ну да, Тим… — Ну, может, статистическая погрешность… Необходимый процент брака… А с другой стороны — чего мы знаем про Тима?.. Учился всегда никак… Забивал на все… Ты помнишь, какой был отсев в начальных классах? А Тима все равно тащили с курса на курс. Ты помнишь, чтоб его хоть раз отчислить хотели?

— Нет… Кажется. Чем-то дорог он был Нашему.

— Ну так, может, Наш его для чего-то особенного натаскивал? Как ты говоришь — эмульгатор?

— Эмулятор.

— Может, он такой модели эмулятор, что мы с тобой и представить не можем? — смеется. — Something special?

— С Андрюхой надо перетереть, — неожиданно задумчиво говорит Эмиль. — Все-таки он один с ним корешился.

— Опаньки! Как честная женщина, предупреждаю — я тебя вижу!

— Где?

Восемь лет назад

Взрыв. Опадают кровавые ошметки. На экране надпись: You are killed by Enigma.

Насупленная физиономия семнадцатилетнего Эмиля. Сдержанно-удовлетворенное лицо семнадцатилетней Алисы. Она глядит Эмилю в затылок, полуобернувшись от своего монитора.

Глядя на обалдевшего визави, один из зрителей едко повторяет:

— А вот приколи.

Эмиль с утрированно потерянным видом — за монитором. Разводит руками:

— Да. Зря я это предлагал.

— Ну извини.

— Чаю еще хочешь?

— Глоток рома плесни… Токо децл совсем.

Эмиль кивает, поднимается, скрывается на кухне. Тут же возникает со стаканом. Ставит перед Алисой (она сидит за столом, за компьютером — это Эмиль играл с приставки, сидя на полу). Алиса делает глоток. Мулат остается стоять за ее спиной — прямо над ней. Мягко-иронически спрашивает:

— Заметила, что десматч один на один — штука довольно интимная? Только ты — и партнер… И кто из вас первым кого словит…

— Только один другого всегда мочит.

— Зато можно сделать restart. И переиграть.

Алиса, полуобернувшись, снизу вверх внимательно смотрит на Эмиля:

— Запросто. Но уже не сегодня. Мне еще ехать.

Она поднимается (Эмиль чуть отстраняется, пропуская ее), делает пару шагов к двери…

— А то оставайся… Поиграем еще… Я тебе на диване постелю.

Алиса, не оборачиваясь, покачивается с носков на пятки:

— Обязательно поиграем… В следующий раз.

Эмиль секунду смотрит на нее — и быстрым пальцевым тычком, Контрол-Алт-Делит, вырубает компьютер.

Кабинет милицейского начальника — не генерала, но и совсем, совсем не участкового. За столом хозяин кабинета, мужик средних лет с правоохранительным выражением малоинтеллигентного лица. Перед столом — Андрей. В позе отнюдь не просителя, но уверенного в себе гостя.

— Такое дело, Николаич, — хмурится он. — Четыре дня назад у нас в Москве, в клубе убили музыканта одного, звезду, Сергея Перевозчикова… Не в службу, а в дружбу, слышь, узнай мне все, что есть на данный момент по его делу. Сможешь?

— Не вопрос, — Николаич хмур. — Как его, говоришь?

— Перевозчиков, Сергей…

Андрей идет по вестибюлю большого административного здания. У него звонит мобильный телефон. Он глядит на определитель:

— Здорово, Эмиль. Да. Ну давай… Когда, где? Через… два часа? — смотрит на часы. — Через три. Да. Давай.

Он складывает и прячет телефон, выходит из дверей, идет на стоянку, вытаскивая на ходу ключи. Нажимает кнопочку на брелоке, его машина издает писк сигнализации.