— Спасибо — хорошо или спасибо — плохо?

Ответа не получила, но через пару минут друг детства, уже одетый в льняные брюки, вошел в спальню.

Вика улыбнулась ему со странным выражением лица — будто бы она стеснялась или боялась продолжить разговор. Паша заметил это выражение и намеренно остановился возле нее, склонив голову набок и пристально вглядываясь в ее карие испуганные глаза.

— Мне звонят и угрожают, — вдруг призналась она.

Паша прищурился:

— Кто?

Вика произнесла по слогам:

— А-но-ним. Голос не мужской и не женский. Нечто среднее, мультяшное.

— С каких пор звонят?

— Первый раз это случилось на следующий день после Дня Нептуна.

— Что говорят?

— Говорят, что Ираиду убили! И это сделала я.

Паша подошел к окну. Ему стало не то чтобы не по себе, а как-то неуютно.

— Аноним уверен, что Ираида убита?

— Да, оно говорит так, будто это доказанный факт.

— Плохо.

— Да, — согласилась подруга детства. — Плохо — не то слово. Я боюсь Роберту говорить. Понимаешь, когда она пропала, я испугалась только за Роберта. Боялась, что он спятит от беспокойства. А тут я уже и за себя боюсь. Меня-то зачем в это дело втягивают? Седой, помоги поймать анонима…

Последнюю коротенькую фразу Вика начала весело, а закончила слезами.

— Ты чего? — удивился Паша, усаживаясь с ней рядом. Он взял ее руку в свою.

— Паш, вдруг Роберт узнает?.. Вдруг он поверит?..

— Чему? Что ты ее убила? Но за что? Вика безмолвно плакала.

Паша сочувственно погладил ее по светлым волосам.

— Он такой перфекционист… жена цезаря должна быть выше подозрений, понимаешь? Помоги мне этого мерзавца найти, прошу тебя! Пусть признается, что это неправда. Пусть от меня отвяжется!

— Обычно шантажисты ничего не придумывают, — стал размышлять Паша. — В том-то и дело, что невозможно шантажировать человека тем, что он не делал…

— Пашка, ты сдурел совсем! — зарыдала Вика. — Хочешь сказать, что я все-таки убила свою падчерицу?

— Ладно, ладно. — Седов ласково похлопал ее по плечу. — Я просто размышлял. Получается, что шантажист и сам толком не знает, что случилось. Неужели Ираида на самом деле…

Вика смотрела на него широко раскрытыми глазами.

— Все, что смогу, сделаю, — быстро пообещал Паша, заметив ее изумление. Он встал с дивана, нашел пачку сигарет, закурил. — Только, друг мой, Вика, я не знаю, как ловить анонима. Никогда такого не делал.

— Придумай что-нибудь, пожалуйста!

— Ну, — Паша вздохнул, — расскажи о нем что-нибудь…

Поразмыслив, Вика сказала:

— Оно вчера и сегодня звонило в два часа дня. Требует двести тысяч евро. Я говорю, что у меня нет, а оно грозит позвонить в милицию.

— Понятно. Что еще?

— Оно любит слово «короче». А вообще, словарный запас убогий. То есть это не слишком образованная личность мне названивает.

— Сравни номер анонима с тем номером, с которого звонили похитители Ираиды. Поняла?

— Поняла. Я пойду…

Закрыв за Викой дверь, Паша лег на кровать. В голове было пусто. Такое состояние он всегда любил, оно было похоже на нирвану.

Вдруг зазвонил сотовый.

— Алё? — сказал он в трубку, зная, что это Яна.

— Куда ты пропал? — спросила она.

— Мне надо было уехать.

— Ты никогда никуда не уезжаешь.

— А тут — уехал. — Он говорил с ней спокойно, но без тепла, которое на самом-то деле Яна заслуживала.

Помолчав, она покорно спросила:

— А когда вернешься?

— Не знаю. Я позвоню тебе.

— Обещаешь или просто отмазаться хочешь? — В ее тоне не было обиды. Яна никогда не качала права, не дулась, не капризничала, не умничала. Она была одной из самых лучших женщин, которые встречались на Пашином пути. Ему было жаль, что она тратит свои чувства на такого, как он.

— Обещаю, — ответил он чуть мягче.

И этого Яне было достаточно.

— Ладно, пока!

— Пока.

«Ты все равно меня не вытащишь», — подумал Седов. Хорошая песня, прямо про них двоих. Пашка останется в колодце, тяни его или не тяни.

После обеда в отеле было тихо. Сиеста тут длилась недолго, всего до трех часов, потому что климат в Боровиковке был отличный — даже в самую жару дышать было легко, а у моря всегда ощущался освежающий ветерок. Отдыхающие, не истомленные зноем, торчали на пляже чуть ли не целыми днями.

Павел Петрович вышел из своего номера и направился к регистрации. Дежурная встретила его улыбкой, в которой равномерно сочетались и симпатия, и профессионализм:

— Здравствуйте, чем могу помочь?

Паше требовалось узнать, где располагается печатный орган «Зари коммунизма». Оказалось, в административной части отеля — в левом крыле буквы «П».

Редакцию издания под названием «Красный отдыхающий» он нашел на первом этаже. Рядом с дверью на огромной доске объявлений был распят последний номер боевого листка здравницы: все улыбаются и машут. Скромненько постучав в дверь, Паша толкнул ее.

— Здрасте, — сказал он, заглядывая внутрь. В кабинете за рабочим столом восседал упитанный товарищ неопределенного возраста.

— Здравствуйте, — буркнул он в ответ.

Паша переступил порог помещения и спросил:

— Скажите, а есть у вас такой сотрудник — Кира?

— А вам зачем?

Паша обаятельно улыбнулся:

— А вам зачем знать, зачем мне? Развеселить толстяка игрой слов не удалось.

— Я — главный редактор, и мне надо знать, чем занимается на рабочем месте моя подчиненная.

— Я этому не препятствую, — легкомысленно ответил Паша. — Знайте на здоровье. Только, кажется, ее нет на рабочем месте.

Он кивнул в сторону пустующего второго стола в кабинете.

— Вот именно! — буркнул главный редактор. — Кира занимается на работе чем угодно, только не работой, а еще…

— …Ходят тут всякие! — закончил за него Паша. Сердитый толстяк смешил его, поэтому он не смог удержаться от невинного развода: — На самом деле я — ответственный редактор газеты «Московская деловая жизнь». Тут я — по поручению главного редактора, который видел журналистские работы Киры и уполномочил меня познакомиться с ней. Мы хотим предложить ей работу в столице. Я понимаю, что увожу у вас ценного сотрудника, но талантливый человек…